离婚后开启我的桃花运 第272章 纸烬余温

沈星河推开译社木门时，纸灰正顺着窗缝往里钻。

印刷机还在咔嗒作响，老周蹲在机器旁修齿轮，油污沾满了指缝。见他进来，手里的扳手“当啷”掉在地上：“先生，您可回来了！方才宪兵队的人来过，说要查**。”

他目光扫过书架，第三排的《资本论》不见了，地上散落着几本被撕烂的译稿。阿春正蹲在地上捡纸页，指尖被碎纸划出血，染红了《海燕》的译稿封面。

“他们没拿走别的？”沈星河脱下湿透的风衣，内袋里的狼毫笔硌着肋骨，像块发烫的烙铁。

“就翻了翻书架，说三天后还来。”老周往炉膛里添了块炭，火光照亮他鬓角的白发，“先生，要不咱们先把译稿转移到租界去？”

沈星河没应声，走到案前。清辞姐留下的那支紫檀笔正躺在砚台上，笔锋沾着点未干的墨。他想起今早从观音庵带回的宋刻本《文选》，此刻正锁在里间的铁皮柜里。

“把剩下的稿子都搬到地窖。”他解开风衣扣子，露出里面的青布长衫，“老周，你去通知印刷厂，今晚加印五百份《钢铁是怎样炼成的》下部，天亮前必须送到各校的读书会。”

老周愣了愣：“可宪兵队……”

“越是这样，越要印。”沈星河蘸了墨，在稿纸上写下“校订完毕”四个字，笔锋比往日更沉，“他们怕的不是纸，是纸上的火。”

阿春突然“呀”了一声，从碎纸堆里捡起半张烧焦的纸。那是沈星河昨夜译的《少年维特之烦恼》，只剩下“哪个少年不多情”几个字，墨痕被火燎得蜷曲，像只折了翅的蝶。

沈星河捏起那半张纸，指腹抚过焦黑的边缘。忽然想起民国二十七年在香港，他躲在阁楼里译叶芝的诗，炸弹落在隔壁街，震碎了窗玻璃。清辞姐从重庆寄来的信就压在稿纸下，信里说：“文字比炸弹活得久，你信不信？”

那时他信了。此刻闻着纸烬的焦味，倒觉得这话像块烧红的烙铁，烫得人胸口发紧。

“先生，您的手在抖。”阿春递来块干净的布，小姑娘眼里含着泪，“要不我替您校稿吧？”

他才发现自己的指尖在颤，墨滴落在稿纸上，晕开个小小的黑团。像那年在北平，清辞姐教他写榜书，他总握不住笔，墨汁滴在宣纸上，她笑着说：“墨是活的，你得顺着它走，它才肯听你的。”

“我没事。”沈星河将布按在砚台上，吸走多余的墨，“你去把地窖的锁擦亮，等会儿要放重要东西。”

阿春刚走，门外传来急促的敲门声。老周抄起墙角的扁担，沈星河按住他的手，从门缝往外看——是穿学生装的林晚秋，辫子上还沾着泥。

“沈先生！”她推门进来，怀里抱着个油纸包，“我爹从苏州捎来的新茶，说给您润笔。”

油纸包解开时，碧螺春的清香混着硝烟味漫开来。沈星河瞥见她袖口的血迹，眉头一蹙：“出事了？”

林晚秋咬着唇点头：“方才在街口，宪兵队抓了两个读书会的同学，说他们私藏**。”她忽然从书包里掏出本油印的《论持久战》，纸页卷着边，“这是他们塞给我的，说只有您这儿能存。”

沈星河接过小册子，封面上的字迹力透纸背，是学生们用钢板刻的。他想起三个月前，这群半大的孩子挤在译社的阁楼里，烛光映着他们冻得发红的鼻尖，齐声朗读“星星之火，可以燎原”。

“把这个藏到印刷厂的字盘里。”他将小册子塞进林晚秋的书包，“告诉同学们，明晚在望江楼集会，我带新译的稿子去。”

林晚秋刚要走，又被他叫住。他从书架上抽出本《雪莱诗选》，扉页上题了行字：“冬天来了，春天还会远吗？”

“这个拿着。”他把书递过去，“宪兵队不会查诗集。”

小姑娘的眼泪突然掉下来，砸在书页上：“先生，您要小心。”

沈星河笑了笑，像从前清辞姐那样敲了敲她的额头：“去吧，记得替我尝尝苏州的新茶。”

门关上的瞬间，印刷机突然停了。老周擦着汗站起来：“修好了，就是油墨不多了。”

“我去仓库取。”沈星河抓起墙角的马灯，地窖的钥匙在口袋里叮当作响。仓库在巷子尽头的破庙里，上个月刚被抢过，只剩下半桶油墨。

穿过石板路时，月光正从云缝里漏下来。他想起昨夜在观音庵，老尼说清辞姐当年存书时，总在箱子里放 handful 晒干的桂花。“她说油墨味太冲，得用花香压一压。”老尼往他手里塞了个布包，“这是今年的新桂，你带着。”

布包里的桂花此刻正隔着衣袋发烫。他拐进庙门，忽然听见角落里有响动。马灯晃过去，看见个穿灰布军装的年轻人，正蹲在地上翻找什么，背上的枪筒还在滴水。

“谁？”沈星河握紧了马灯柄。

年轻人猛地站起来，帽檐压得很低，露出半张沾着血的脸。看清沈星河的模样，他突然踉跄着扑过来，抓住他的胳膊：“先生，您是沈星河先生？”

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