禁睡区 第272章 没人烧火，火也没灭

林小树沉默地站在原地，许久，他解锁手机，没有去回复那条诡异得无法解释的消息，而是打开了备忘录，在空白的页面上，缓缓敲下了四个字作为标题。

守温手册。

他开始记录，像一个最严谨的战地记者，记录着一场没有硝烟的战争。

他将自己所见、所闻、所感的一切，都转化成冰冷而精确的文字。

立交桥下的母子，深夜医院门口的护士，收摊后留下烤串的花臂大哥……每一个“守温点”都是一个坐标，每一个无名的善举都是一条情报。

他试图从这片自发形成的星丛中，总结出某种规律，一份能够留给后来者的、最原始的生存指南。

这天夜里，窗外下起了冰冷的冬雨，雨点敲打着玻璃，发出密集的、令人心烦的噪音。

林小树写到凌晨，眼皮重得像挂了铅块。

他强撑着记录下最后一个守温点的情况，无边的困意终于如潮水般将他彻底淹没。

他趴在键盘上，沉沉睡去。

在“禁睡”早已成为铁律的世界，这本是足以致命的行为。

但他的呼吸平稳，没有被卷入任何噩梦，仿佛有什么无形的东西，正守护着他这片小小的、温暖的孤岛。

不知过了多久，他被一阵刺骨的寒意冻醒。

他猛地抬起头，脖颈僵硬得像是生了锈的合页。

房间里一片漆黑，电脑屏幕已经暗了下去，只有主机上电源的指示灯在固执地闪烁。

文档没有保存。

这个念头让他心脏一沉。

他揉着酸痛的太阳穴，移动鼠标，唤醒了屏幕。

屏幕亮起，显示的却不是他熟悉的桌面，而是刚刚完成重启的欢迎界面。

完了，几个小时的心血全白费了。

他叹了口长气，认命般地重新打开文档软件。

然而，当空白的页面加载出来时，他却愣住了。

那份他以为已经丢失的《守温手册》，正完完整整地呈现在眼前，甚至比他记忆中的更加详实。

段落被重新梳理过，语句更加通顺，仿佛被一个经验老到的编辑深夜审阅过。

他的目光扫过文本，心跳陡然加速。

在几处段落之间，夹杂着一些他从未写过的批注，笔迹……或者说，是另一种截然不同的输入风格，字体微微倾斜，带着一种斩钉截铁的冷硬感。

其中最醒目的一句，是用猩红色加粗的字体标注的：“别写怎么传，要写为什么不能断。”

林小树的指尖悬在鼠标上，全身的血液仿佛都流向了大脑。

他颤抖着点开文件的属性，翻查操作记录。

最后编辑时间：昨夜，凌晨四点十七分。

那个时刻，正是千里之外，三位老人悄无声息地走进邻居家厨房，为昏迷的李秀兰接力煮面的同一时间。

他没有删除那些陌生的批注，只是沉默地将光标移到标题栏，删掉了“守温手册”四个字，重新敲下了五个字。

给记得的人。

与此同时，南方的“半碗联盟”也发现了更加匪夷所思的变化。

最初，他们还需要每天派人轮流看管各个守温点的锅灶，确保食物的温度和安全。

但从某一天起，这项工作变得多余了。

某个凌晨，负责值守的成员亲眼目睹，那口放在街心公园石桌上的不锈钢锅，锅盖在无人触碰的情况下，自行掀开了一道缝隙。

一缕温润的白色蒸汽缓缓溢出，在冷空气中盘旋、消散，随后，锅盖又悄无声--声地自行合拢。

整个过程安静而有序，仿佛有一双看不见的手，在精准地控制着火候，照料着这锅为人间留存的烟火。

更奇怪的事情发生在锅底。

守温点的锅灶大多烧的是柴火，锅底每天都会积下一层细密的灰烬。

但现在，这些灰烬每到清晨，都会自动拼凑出不同的字迹，像是某种无声的天启。

第一天，是五个字：“饿过的人不怕冷。”

第二天，变成了六个字：“你不是最后一个。”

第三天，字迹潦草了一些，却更加坚定：“火会走错路，不会走丢。”

社区的居委会干部被这诡异的现象吓坏了，甚至花钱请来一位小有名气的道士。

道士焚香作法，罗盘指针纹丝不动，桃木剑挥了半天，连一丝阴风都未曾激起。

最终，还是那位刚刚出院的退休教师李秀兰，拄着拐杖走到锅前，看着灰烬里的字迹，摇了摇头，对众人说：“它不需要驱邪，它本来就是善。”

遥远的西北戈壁，地质队领队周正用石头和黄泥垒起的小屋，已经彻底变成了一个不成文的旅人驿站。

一名跑长途的货车司机，在地图上用红笔圈出了这个无法被导航定位的地点，命名为“一碗粥”。

他第一次路过时，抱着怀疑的态度喝了碗粥，顺手补了半袋米。

三天后，他又顶着延误交货的风险折返回来，车上还多了两个同行的司机。

“他们不信我说的，”他有些不好意思地对周正说，“非要亲眼来看看。”

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