河东与河西的故事 第73章 筑屋割苇铭志坚 · 避世送餐映情殇 ．

分家的决定，仿佛一块投入沉寂深潭的巨石，激起的涟漪在姬家小院里层层扩散、碰撞、交织，最终凝聚成一股沉默而坚韧、近乎悲壮的力量。

没有预想中的哭喊与争执，没有激烈的争吵与怨怼，只有一种压抑到极致、最终化为无声行动的忙碌。

这份忙碌本身，就是最深的诉说，也是最痛的告白。

姬忠楜仿佛要将心中所有的憋闷、痛苦、无处宣泄的力气以及对未来的茫然期盼，都狠狠倾注进脚下的泥土里。

天刚蒙蒙亮，东方才泛起鱼肚白，他便扛起沉重的铁锹和泥模，像一头沉默而倔强的耕牛，走向村东那片荒废已久的洼地。

那里原是早年洪水冲毁的老磨坊旧址，如今只剩下半截断壁残垣倔强地指向天空。

遍地碎砖烂瓦，荒草丛生，几棵歪脖子老柳树无精打采地垂着枝条，仿佛在默默诉说着往日的喧嚣与今日的苍凉。

他选定了一块地势稍高、勉强能避开风口的地方，二话不说，埋头苦干。

铁锹一次次深深插入潮湿的泥土，发出沉闷而决绝的“噗噗”声，仿佛是在叩问大地的决心，也是在叩问自己的内心。

他挖土，和泥，赤膊上阵，古铜色的脊背在微弱的晨光中绷紧，块块肌肉隆起如铸铁，汗水混着泥浆，顺着肌肉虬结的沟壑肆意流淌。

如同蜿蜒的小溪，最终滴落在脚下黄褐色的泥浆里，砸出一个个小小的坑洼。

每一锹下去，都像是在与自己的内心较劲，与这不公的命运抗争，也与他内心深处对母亲那份沉甸甸的愧疚搏斗。

泥土的腥气混杂着汗水的咸涩，弥漫在清晨微凉的空气里。

昊文兰则一头扎进了洪泽湖畔那浩瀚无垠、密不透风的芦苇荡。

六月的芦苇正值生长旺季，青翠挺拔，高可没人，连绵起伏如同绿色的海洋。

风吹过，苇浪翻滚，发出哗啦啦的声响，宛如无数绿色的手臂在风中挥舞。

她换上了最破旧、最耐磨的粗布褂子，袖口和裤脚都用布条紧紧扎住，背上一个几乎与她等高的、用荆条编成的巨大背篓。

锋利的镰刀在她手中化作一道银色的闪光，上下翻飞，“嚓嚓嚓”的割苇声清脆而密集，一捆捆坚韧的芦苇应声倒下，被她利落地码放在脚边。

苇叶的边缘锋利如锯齿，很快就在她裸露的手臂和小腿上划开一道道细小的血痕，汗水一浸，便传来火辣辣的刺痛感，如同被无数细小的针尖扎刺。

成群的蚊虫嗅着汗味和血腥气，像一团团低吼的黑雾，嗡嗡地围着她疯狂叮咬。

她紧咬着牙关，一声不吭，仿佛完全感觉不到疼痛，只是不停地挥动镰刀，将一捆捆比她腰身还粗的芦苇奋力塞进那巨大的背篓里，直到塞得满满当当、严严实实，再也塞不进一根草叶。

然后，她深深地弯下腰，像一张被拉满的弓，将背篓的带子死死勒进瘦削的肩膀，一步一步，艰难地从泥泞湿滑的滩涂里跋涉出来。

沉重的背篓压得她直不起腰，每一步都深深陷进吸力极强的淤泥，拔脚时带起浑浊的泥水，在身后留下一串串深深的脚印。

偶尔有路过的社员，远远望见那在无边绿海中缓慢移动的、渺小却异常倔强的身影，不免指指点点，低声议论。

目光中有同情，有不解，有漠然，或许也夹杂着一丝不易察觉的复杂情绪。

昊文兰对此充耳不闻，视若无睹，只是低着头，咬着唇，目光坚定地投向村东的方向，一步一步，执着地向前挪动。

她的目标明确而纯粹：屋顶的苫盖，挡风的墙。

那芦苇散发出的青涩气息，混合着泥土和汗水的味道，就是她为构筑新家梦想打下的第一块坚实基石。

虞玉兰则将自己彻底封闭在了那个由熟悉土地、老屋和忠实老牛构成的、仿佛与世隔绝的天地里。

她不再去往日熟悉的田埂散步，刻意避开所有人群聚集的场所，宛如一个游荡在自家院落的寂静影子。

只在清晨露水未干，或是黄昏暮色四合、人影稀疏之时，她才默默牵着她那头同样日渐沉默、眼神温顺的老黄牛，走向水草丰美却人迹罕至的偏僻河滩。

她常常坐在一块被湖水经年累月冲刷得光滑如镜的大石头上，静静地望着老黄牛慢悠悠、有节奏地啃食着鲜嫩的青草。

她那浑浊的目光，长久地落在平静无波、深邃莫测的湖面上。

那目光，似乎试图穿透水面，探寻那不可知的深处；又似乎只是空洞地凝固在那里，承载着难以言表的沉重与忧伤。

她不再与儿子、儿媳同桌吃饭。

昊文兰做好饭菜，会细心盛出一份温在锅里。

虞玉兰总是等到他们都出门忙碌后，才悄无声息地走出来，将饭菜端回自己那间光线昏暗的小屋。

堂屋里那张曾经承载着一家三口粗茶淡饭与简单温情的四方桌，如今仿佛变成了一道冰冷坚硬、无法逾越的界限，默默见证着这个家庭的裂痕。

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