青橘
枝间缀绿小灯笼,
未染丹红晕浅浓。
莫道酸甜犹未解,
清芬已透碧纱缝。
赏析:嚼着诗里的青橘,我把夏天的馋虫勾出来了
读这首《青橘》,像蹲在老院的橘树下刚偷摘了颗果子,指尖还沾着叶子的潮气,嘴里已经先泛起了酸津津的甜——这哪是写诗啊,分明是把夏天藏在枝桠间的“小调皮”给拎出来了,连带着我肚子里的馋虫都跟着蹦跶。
先看头一句“枝间缀绿小灯笼”,这比喻也太会偷懒又太精准了!你想啊,夏天的橘子树哪是规规矩矩长果子?青橘们挤在叶子缝里,圆滚滚的,顶着点儿嫩得能掐出水的绿,可不就像谁家孩子把过年没玩够的小灯笼偷偷挂上去了?还不是那种大红大紫的热闹款,是透着清爽劲儿的“绿灯笼”,风一吹,叶子晃,果子也跟着晃,活像一群攥着糖果的小屁孩,躲在树影里偷偷打量你,生怕你伸手把他们的宝贝抢走。
再读“未染丹红晕浅浓”,这诗人简直是个“橘界观察员”!见过熟橘子的人都知道,橘子一熟,就像小姑娘涂了胭脂,从蒂头到脐眼,红得层层叠叠,浓的地方像化不开的蜜,浅的地方像刚晕开的霞。可青橘偏不,它就梗着个“绿脸蛋”,别说浓红了,连浅红都舍不得多沾一点,顶多在晒得着太阳的地方,偷偷泛点儿极淡的粉,像怕被人说“早熟”似的,硬生生把自己裹在绿衣裳里。这模样多像家里的半大孩子,明明偷偷学了大人的模样,却还嘴硬说“我才不长大”,透着股子又倔强又可爱的憨气。
最妙的是“莫道酸甜犹未解”,这话简直是在跟吃橘人“抬杠”,还抬得人心里痒痒的!有人可能会说,青橘嘛,肯定又酸又涩,哪有什么酸甜味?可诗人偏不认同,他好像在拍着你的肩膀说:“别急啊,你再品品!”其实青橘的酸甜,藏得比捉迷藏的孩子还深。你把它凑到鼻尖闻闻,能闻到一股清清爽爽的香,不是熟橘那种甜得发腻的香,是带着点草木气的“鲜”;要是敢咬一小口(前提是不怕酸),先是一阵清冽的酸直窜牙根,让你忍不住眯起眼,可等那股酸劲儿过去,舌尖又会泛起一丝淡淡的甜,像夏甜喝了口加了蜜的柠檬水,酸得提神,甜得解渴。这哪是“未解”,明明是把酸甜藏在了“犹抱琵琶半遮面”的地方,就等懂它的人去发现呢!
最后一句“清芬已透碧纱缝”,直接把这颗青橘的“存在感”拉满了!你想啊,碧纱窗是什么?是夏天用来挡蚊子、透凉风的,细密密的纱眼,连小虫子都难钻过去。可青橘的香味倒好,不管纱缝多细,它都能像个调皮的小精灵,顺着缝儿钻进去,飘到屋里的书桌旁,绕在摇着蒲扇的人身边。这画面多有意思:外面是热得发烫的太阳,屋里是凉丝丝的风,本来人正昏昏欲睡,忽然闻见一缕清清爽爽的橘香,一下子就醒了神,忍不住往窗外看——哦,原来是枝头上的青橘在“打招呼”呢!这哪是香啊,分明是青橘递过来的“夏天邀请函”,邀你一起躲进树荫里,尝一口未熟的甜,闻一阵透纱的香。
其实读这首诗,最让人开心的不是写得多精巧,而是它把青橘的“孩子气”写活了。它不像牡丹那样争艳,不像蜜桃那样抢甜,就安安静静地挂在枝头上,带着点青涩,带着点调皮,用自己的绿、自己的香,告诉所有人:夏天不只有熟透的甜,还有未熟的鲜;生活不只有圆满的美,还有成长中的可爱。
我忽然想起小时候,老家院子里也有棵橘树。每到夏天,我就搬个小板凳坐在树下,盯着青橘看,总盼着它们快点红。奶奶总说:“急什么?青橘有青橘的味,等熟了,就尝不到这份清劲儿了。”那时候不懂,总觉得奶奶在骗我,直到后来尝了熟橘的甜,才想起青橘的酸——原来奶奶说的是真的,有些味道,只有在“没长大”的时候才最特别。
就像这首《青橘》,它没写橘子多好吃,没写丰收多热闹,只写了一颗没熟的小果子,却让人想起了夏天的风、老院的树、奶奶的花,还有那些带着点青涩却格外珍贵的时光。读着读着,我忽然想找颗青橘来尝尝,哪怕酸得眯起眼,也想再品品那股透纱的香,那股藏在诗里的、属于夏天的清甜味儿。
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