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日头毒辣，把这片充满牛粪味的印度平原烤得冒烟。
坎贝尔手里的那份引渡令被风吹得哗哗作响。
但比这声音更响的，是多恩嘴里嚼口香糖的动静。
“吧唧、吧唧。”
这位史迪威将军的副官，脸上挂着一副雷朋墨镜，歪着脑袋，像看马戏团猴子一样看着那位大英帝国的少校。
“坎贝尔，这就是你的‘王炸’？”
多恩伸出一根手指，嫌弃地挑起那份盖着鲜红印章的公文，仿佛那是张擦过屁股的草纸。
“重庆的军委会？哈，听着挺唬人。”
多恩咧嘴一笑，露出整齐的白牙。
“但在印度，只有一种命令管用——谁给这帮士兵发枪，谁给他们发饭，谁就是上帝。”
坎贝尔脸色涨红，脖子上的青筋在领口处突突直跳。
手里的纸被捏成了一团废纸。
“多恩上校！这是外交事件！”
“这个中国人涉嫌叛国，韦维尔将军已经签字了……”
“韦维尔？”
多恩直接打断了他，从怀里掏出一张折得皱皱巴巴的纸，随手拍在坎贝尔胸口。
“那你最好去问问韦维尔，他敢不敢为了一个中国特务，停掉租借法案里给你们的那批谢尔曼坦克？”
坎贝尔接住那张纸。
没有华丽的公文头，也没有繁琐的印章。
只有短短几行英文打字机敲出来的字，下面签着一个力透纸背的名字：
Joseph W. Stilwell（约瑟夫·W·史迪威）。
内容简单粗暴：兹授权吴融上校及其所属部队，即刻前往兰姆伽基地接受全权整训。
任何阻拦行为，视为对盟军东南亚战区最高指挥部的挑衅。
“特别整训？”
坎贝尔死死盯着那行字。
“这群乞丐？你们美国人疯了吗？”
“注意你的措辞。”
吴融从吉普车引擎盖上跳下来，弹飞了手里的烟头。
那点火星子擦着坎贝尔的马靴飞过，吓得那匹栗毛马又是一阵躁动。
“少校，我们不是乞丐。”
吴融推了推眼镜，从怀里摸出那张还没收回去的、英军坦克碾压伤兵的照片，在坎贝尔眼前晃了晃。
“我们是拿着把柄来讨债的债主。”
照片上的画面黑白分明，那是大英帝国脸皮被剥下来的铁证。
多恩吹了一声响亮的口哨，把墨镜往下拉了拉，露出那双清亮的蓝眼睛。
“漂亮的构图，吴。”
“这玩意儿要是上了《生活》杂志，我就得请你去华盛顿喝咖啡了。”
多恩拍了拍吴融的肩膀，那力度大得像是要把刚才的泥点子拍进去。
这是**裸的站台，也是在告诉所有人：这把刀，美国人借了。
坎贝尔看懂了。
美国人不是在保吴融，是在保他们在这个战区的脸面。
也是在借吴融这把刀，狠狠捅英国人一刀。
“好……很好。”
坎贝尔咬着牙，勒转马头。
“既然你们想养这群野狗，那就养着吧！兰姆伽那个地方……哼，希望能配得上你们的身份！”
“撤！”
英军宪兵不甘心地收起枪，卡车轰鸣，留下一地尘土。
孙立人看着那份史迪威的手令，紧绷的肩膀终于松了下来。
他转头看向吴融，眼神复杂。
“这就是你要找的‘干爹’？”
“也是金主。”
吴融拉开车门，做了一个“请”的手势。
“师长，上车吧。我想，咱们的‘美国亲戚’应该准备好见面礼了。”
“格局打开，好日子还在后头。”
……
车队再次启程。
这一次，没有了那种逃命般的仓皇。
新38师的残兵们挤在几辆从英军那里强征来的“贝德福德”卡车里。
虽然还是挤得像沙丁鱼，但每个人的枪都抱在怀里，保险关上了，眼神也活泛了不少。
路况很烂，全是碎石和弹坑。
车轮卷起黄尘，两边的景色从荒凉的河滩变成了低矮的灌木丛。
偶尔能看到几个裹着头巾的印度农民，赶着瘦骨嶙峋的牛，呆滞地看着这支车队。
三个小时后。
兰姆伽到了。
没有想象中的鲜花和军乐，也没有整齐的营房。
首先迎接他们的，是一股味儿。
那是陈年马粪发酵后的酸臭，混合着高浓度消毒水和石灰粉的刺鼻味道，直冲天灵盖。
“呕——”
赵世林刚把头伸出车窗，就被这股味儿熏得干呕了一声。
“这就是……美国人的基地？”
他捂着鼻子，一脸难以置信。
出现在眼前的，是一片望不到头的简陋木棚。
那是原来英军关押意大利战俘的地方，更早之前，这里是大英帝国的骑兵马厩。
地上铺着碎石和煤渣，几排木制的拴马桩还没拆干净，上面甚至还挂着锈迹斑斑的铁环。
“妈的，把咱们当牲口养？”
钱通跳下车，军靴踩在掺杂着马粪的烂泥里，脸黑得像锅底。
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