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1941年12月下旬，缅甸，腊戍。
热。
湿热像一张浸透了废机油的厚棉被，死死捂住口鼻。
空气里混杂着橡胶腐烂的酸味、咖喱味，还有下水道反涌上来的腥气，直冲天灵盖。
车队像一条被抽了筋的死蛇，瘫软在红土路上，半天挪不动一米。
吴融坐在副驾驶位，手里捏着那份尚未开封的腊戍布防图，指尖在膝盖上有节奏地敲击，像是在倒数某种爆发的时间。
车窗外，景象割裂得让人眼晕，简直是现实版的“折叠世界”。
左边，是英军的兵站。
绿草如茵，白色的殖民地风格小楼精致得像画报。
几个穿着短裤、长筒袜的英军军官，正坐在凉棚下，手里摇着加了冰块的威士忌，留声机里飘出慵懒的爵士乐。
身旁的印度仆人正卖力地扇着扇子，仿佛这里不是战场，而是伦敦郊外的度假庄园。
右边，是尘土飞扬的土路。
数千名从国内刚开拔过来的中国远征军士兵，衣衫褴褛，草鞋磨烂了脚底板，血水混着黄泥。
他们像牲口一样挤在露天里，抱着那杆老旧的“中正式”步枪，眼巴巴地看着铁丝网那边的冰水，喉结上下滚动，咽着带土的唾沫。
没人说话。
只有沉重的喘息声，和远处英军军官爆发出的那种并不好笑的哄笑声，刺耳得像指甲刮过黑板。
“妈的。”
后排传来一声低骂。
赵世林拿着手帕死死捂着鼻子，那对盘得包浆的核桃也被扔在一边，眼神阴郁地盯着窗外：“咱们的人连口干净水都喝不上，这帮英国佬在开茶话会？”
吴融没回头，只是把车窗摇上去了一半，隔绝了那股令人作呕的优越感。
“赵副官，省点力气。”
吴融声音冷得像冰镇过的刀片，“在这里，尊严是打出来的，不是骂出来的。”
车队突然停了。
前面传来一阵嘈杂的争吵声，夹杂着枪托重重砸在**上的闷响。
“怎么回事？”
吴融推开车门，军靴狠狠踩进滚烫的红土里。
钱通像个影子一样跟了下来，独臂上的精钢铁钩在阳光下泛着乌光。
后面车斗里的“雷霆”队员瞬间进入战备状态，拉动枪栓的声音整齐划一，像是一排死神的牙齿在咬合。
前方两百米，军需燃油仓库。
一个穿着灰色军装的中国上校团长，正满脸通红地站在栏杆外。
他手里攥着一张皱巴巴的调拨单，军帽歪在一边，额头上全是汗水和尘土。
栏杆里面，坐着一个英国少校。
雷金纳德·斯科特。
这人三十多岁，金发梳得油光水滑，嘴里叼着个石楠根烟斗。
他翘着二郎腿坐在行军椅上，手里拿着一根做工考究的藤条，正在有一下没一下地敲打着靴子，一脸的百无聊赖。
“不，不，不。”
雷金纳德连眼皮都没抬，用藤条指了指那个中国团长，语气像是在驱赶一只讨食的流浪狗。
“听不懂人话吗？”
他操着一口极其蹩脚、怪腔怪调的中文，“我说过，文件，不对。
我们要核实。
这里是腊戍，是大英帝国的地盘，得按我们的规矩办。”
中国团长急得青筋暴起，把调拨单狠狠拍在栏杆上：“这是司令长官部签发的加急令！
我的团要赶去同古布防！
没有油，车子就是废铁！
延误了战机，你负得起责吗？”
“负责？”
雷金纳德像是听到了什么年度笑话。
他拿下烟斗，在鞋底磕了磕烟灰，脸上写满了轻蔑。
“你们能不能打仗，那是上帝的事。”
雷金纳德站起身，整理了一下并没有褶皱的制服，“但我的油库，下午四点下班。
现在，是下午茶时间。”
说完，他转身就要走。
旁边的几个英军士兵端着斯登冲锋枪，嘻嘻哈哈地把枪口对准了中国团长，手指在扳机上晃荡，眼神里全是戏谑。
那个团长双拳紧握，指甲几乎嵌进肉里。
他身后几百号弟兄看着他，他想拔枪，但他知道，一旦走火，那就是外交事故。
“窝囊。”
钱通站在吴融身后，啐了一口唾沫，“老板，这要是南京，我早卸了他两条腿。”
吴融整理了一下衣领，摘下白手套，随手塞进裤兜。
“这不是南京。”
吴融迈步向前，步子不大，但每一步都踩得很实，带着一股子生人勿近的煞气，“但这也不是伦敦。”
他越过那个愤怒却无助的团长，径直走到栏杆前。
雷金纳德感觉到了什么，停下脚步，转过身。
他看到一个年轻的中**官。
上校军衔。
但这人身上没有那种常见的卑微或者愤怒。
那双眼睛平静得像是一口深井，看得人脊背发凉，仿佛在看一具尸体。
“你是谁？”
雷金纳德皱眉，挥了挥手里的藤条，“排队去，黄皮……”
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