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飞机落地时，北京正在下雨。
不是戈壁那种干巴巴的风沙，是真正的雨，淅淅沥沥的，打在舷窗上，流成一道道歪歪扭扭的水线。楚风透过窗户往外看，跑道湿漉漉的，泛着黑亮的光。远处的候机楼在雨雾里朦朦胧胧，像个没睡醒的巨人。
舱门打开，冷湿的空气涌进来。
楚风深吸了一口——空气里有煤烟味，有雨水打在水泥地上的土腥味，还有远处城市特有的、混杂的人间烟火气。和戈壁那种干净到刺肺的干冷，完全不一样。
他紧了紧军大衣的领子，走下舷梯。
雨水立刻打在脸上，凉丝丝的。旁边早就有车等着了，黑色的伏尔加，车牌是白色的。司机是个年轻战士，看见楚风，啪地敬了个礼，动作标准得有点僵硬。
“首长，直接去会场。”司机说，声音紧绷绷的。
楚风点点头，拉开车门钻进去。
车里有一股皮革和汽油混合的味道，座椅的皮面凉冰冰的，坐下去，屁股底下吱呀响了一声——弹簧有点老了。
车子发动，雨刮器在挡风玻璃上左右摇摆，发出有节奏的嘎吱声。窗外，机场的灯光在雨水里晕开一团团黄晕，像化了的糖。
楚风靠在椅背上，闭上眼。
累。
不是身体累，是那种从骨头缝里渗出来的乏。耳朵里好像还有隐约的嗡鸣，时有时无的，像夏天午后的蝉，叫得人心烦。
车子开得不快。
雨夜的北京街道，人不多。偶尔有自行车叮铃铃地过去，骑车的人披着雨衣，弓着背，像只匆忙的甲虫。路边有些店铺还亮着灯，昏黄的灯光从门缝里漏出来，在湿漉漉的地面上投出一小片暖色。
楚风看着那些灯光。
他想起了基地那些彻夜不熄的灯火，那些趴在计算纸上睡着的人，那些在寒风中跺着脚等数据的脸。那些灯火更亮，更刺眼，像要把黑夜烧穿。
而这里的灯光，温和的，倦怠的，过日子的。
两种光，在两个世界里。
车子拐进一条熟悉的胡同，最后在一处有卫兵站岗的大院门口停下。司机按了下喇叭，短促的一声。卫兵检查了证件，抬杆放行。
院子很深，车子又开了两三分钟，才在一栋灰色的三层小楼前停下。
楼里灯火通明。
楚风下车，雨水立刻打湿了他的肩膀。他没打伞，就这么走进楼里。楼道里铺着暗红色的地毯，踩上去软绵绵的，没声音。空气里有股淡淡的消毒水味，还有旧书的霉味。
会议室在二楼尽头。
门口已经等了个秘书模样的年轻人，戴眼镜，手里抱着个文件夹。看见楚风，立刻迎上来：“楚部长，您到了。会议刚开始，这边请。”
楚风跟着他走。
走廊很长，两边的墙上挂着些山水画，装裱得很讲究，但在这种地方，看着反而有点刻意。楚风的目光扫过那些画——墨色浓淡，山峦起伏，跟他刚刚离开的那片真正的、粗粝的戈壁，像是两个星球的事。
会议室的门是厚重的实木，关着。
秘书轻轻敲了两下，推开。
暖气混着烟味，扑面而来。
屋子里烟雾缭绕的，像着了小火。长条会议桌边坐了十几个人，有穿军装的，有穿中山装的，还有两个穿便服的，年纪都不小了。每个人面前都摆着茶杯，有的冒着热气，有的已经凉了。
楚风一进来，所有的目光都转了过来。
那些目光很复杂——有审视，有期待，有好奇，还有一点说不清的……疏离？好像他不是从西北回来，是从月球上刚降落。
“楚风同志到了。”主持会议的是位头发花白的老者，楚风认得他，姓李，分管外交的副总理。他指了指桌边一个空位，“坐吧，路上辛苦了。”
楚风点点头，走过去坐下。
椅子也是实木的，硬，但垫了厚厚的棉垫。他坐下时，棉垫发出轻微的噗嗤声。
“正好，”李老敲了敲面前的一摞文件，“小陈，你把外电的情况再说一遍，让楚风同志也听听。”
那个戴眼镜的年轻秘书立刻站起来，清了清嗓子，开始念。
他的声音很平，没什么起伏，像个没有感情的念稿机器：
“……美联社凌晨三时电讯称，中国西北地区发生‘异常强烈的、持续数秒的地质震动’，可能为‘地下核试验或大型化工爆炸’……《纽约时报》援引匿名政府官员说法，称‘事件性质尚在评估，不排除自然原因’……英国路透社……”
楚风听着。
那些词汇在他耳朵里打转——“异常”、“可能”、“尚在评估”、“不排除”。每个词都包裹着一层厚厚的、小心翼翼的试探，像伸出去又缩回来的触角。
他端起面前的茶杯，喝了一口。
茶是茉莉花茶，泡得有点浓了，苦，但香气冲。热流顺着喉咙下去，稍微驱散了些寒意。
“就这些？”李老等小陈念完，问。
“还有……”小陈翻了一页，“苏联塔斯社至今未发任何正式报道，只在第三版转载了美联社的电讯，未加评论。日本《朝日新闻》……”
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