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山洞里湿得能拧出水。
李云龙蹲在一块石头上，手里攥着半块压缩饼干，嚼得腮帮子生疼。饼干是美国货，缴获的，硬得像砖头，得含在嘴里用口水慢慢泡软了才能咽下去。
“军长，又来了。”通讯员小吴趴在山洞口，耳朵贴着石壁。
外头传来轰鸣声。
由远及近，低沉的，闷雷一样滚过天空。不是一架，是一群。
李云龙把最后一点饼干渣拍进嘴里，拍拍手站起来，走到洞口。
天刚亮，灰蒙蒙的。从石缝里往外看，能看到几架F-86的影子，银灰色的，在云层下面像游动的鱼。它们飞得不高，机腹下的炸弹挂架清晰可见。
“第几趟了？”李云龙问。
“今天早上第三趟。”小吴说，“沿着三号公路来回扫。运输队过不去。”
李云龙没说话，盯着那些飞机。
它们排着队，一架接一架俯冲。先是尖啸，然后爆炸声——沉闷的，像重锤砸在地上。黑色的烟柱升起来，在清晨的空气里笔直地向上蹿。
“狗日的……”他身后，工兵连长啐了一口，“油多得没处烧了。”
李云龙转身往回走。
山洞很深，拐了两个弯，里头豁然开朗——是个天然溶洞，有半个篮球场大。洞顶垂着钟乳石，滴着水，嘀嗒，嘀嗒，在地上汇成个小水洼。
水洼边上，架着三门高射炮。
不是正规的高射炮。是缴获的美制M1型75毫米山炮改的，炮管仰起来，底下用木头和石头垫着，看起来歪歪扭扭的。几个炮兵正用油布擦炮管，动作很轻，怕弄出响声。
“老李，”炮兵团长老赵走过来，压低声音，“不能再这么躲了。运输队被堵在十里外，弹药送不上来，粮食也快断了。”
李云龙走到水洼边，蹲下，掬了把水洗脸。
水冰凉，激得他一哆嗦。
“谁说要躲了？”他甩甩手，站起来，“咱们这是‘请君入瓮’。”
他从怀里掏出张地图，摊在一块平整的石头上。地图是自己画的，铅笔线条，有些地方被汗水洇花了。
“三号公路这儿，这儿，还有这儿，”他手指点着三个位置，“美军飞机每次必炸。为什么？因为这儿地势平，好瞄准，炸完了回去好交差。”
他抬头看老赵：“咱们就给他们准备点‘好靶子’。”
老赵愣了愣：“靶子？”
李云龙咧嘴笑了，露出被饼干渣染黄的牙：“假的。”
天黑透了，队伍才出发。
一共三十多人，全是工兵连的精锐。每人背着一捆东西——有的是木头架子，有的是帆布，还有的扛着铁皮。铁皮是拆了报废卡车的车门，边缘没打磨，划手。
山路难走。
没有月亮，只能靠手电筒蒙着红布照出的那点微光。一个战士脚下一滑，背上的木头架子差点掉下山崖，旁边的人赶紧拉住，木头磕在石头上，咚的一声响。
“轻点！”李云龙回头低吼，“想把狼招来？”
那战士不敢吭声，把架子扶正，继续走。
走到第一个预设地点时，已是半夜。
这是片开阔地，紧挨着公路。地上还有白天轰炸留下的弹坑，一个挨一个，像月球表面。空气里有股焦糊味，混着硝烟，吸进肺里火辣辣的。
“就这儿。”李云龙说，“搭起来。”
战士们放下东西，开始干活。
木头架子撑开，帆布蒙上，用绳子固定。远看，像辆卡车的轮廓。铁皮车门立起来，用树枝撑着，在夜色里泛着冷光。有个战士从怀里掏出个小铁罐，打开，用刷子在“卡车”边上刷字——刷的是美国陆军的白色星标。
“像吗？”李云龙问。
老赵凑近了看，眯着眼：“白天隔远了看，能糊弄过去。就怕飞机飞低了……”
“飞低了更好。”李云龙说，“飞低了，咱们的‘铁拳’就能摸到它。”
第二个假阵地设在两山之间的垭口。
这里风大，吹得人站不稳。帆布刚蒙上就被吹得哗啦响，像招魂幡。战士们搬来石头压住边角，又砍了些树枝插在周围做伪装。
“这儿得弄个指挥所的样子。”李云龙说，“弄个天线。”
真天线没有。一个战士灵机一动，砍了根细长的桦树枝，削掉皮，绑上几根电线头，插在“指挥所”顶上。风一吹，树枝晃晃悠悠。
第三个点在河滩上。
这里最难。河滩是沙地，架不住木头。战士们只好挖坑，把架子埋进沙里一半。正干着，远处传来狼嚎，悠长，凄厉，在夜色里传得很远。
所有人都停下手里的活，屏住呼吸。
狼嚎停了。
只有风声，和远处隐约的流水声。
“继续。”李云龙说。
等三个假阵地全部搭好，天边已经泛起了鱼肚白。
队伍撤回山洞。每个人都是一身泥，一身汗。李云龙最后一个进洞，回头看了一眼。
晨雾正在山谷里弥漫。
那些假目标在雾里若隐若现，像真的。
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