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我跪在泥里，身体轻得像一张纸，风一吹就能散。七个婴儿还抱着我的腿，但他们不再是刚才那些半透明的小影子了。他们的皮肤开始鼓胀，像是被什么从里面撑开，指尖变长，关节咔咔作响。他们仰头看我，眼睛是纯黑的，没有瞳孔，嘴里发出一种低频的嗡鸣，震得我牙根发麻。
胎记已经裂到肚脐下方，那层珍珠质的囊正在搏动，像一颗外露的心脏。紫光从裂缝里透出来，照在我的手上、脸上，连呼吸都带着光。我知道自己快没了——不是死，是被挤出去，被替换，被收进某个更深的角落，永远睁着眼，却说不出话。
就在这时，脑子里响起一个声音。
不是林晚那种温柔的耳语，也不是孩童的尖叫，是陈砚的声音。很轻，像是从一口井底传来：“别闭眼。”
我没有闭眼。我盯着那七个婴儿，看着他们的脸一点点拉长，额头凸起，嘴唇褪色。他们开始同步呼吸，节奏和我腹中的珍珠子宫一致。这不是巧合，这是倒计时。
我想动，但动不了。肌肉不听使唤，连手指都僵在泥里。可我的意识还在转，像一台快要烧坏的相机，还在拼命对焦。我忽然想起自己是谁——林镜心，自由摄影师，七岁那年在疗养所醒来，穿的是别人的记忆，喊的是别人的名字。
我还有相机。
它躺在我身侧，镜头朝天，快门按钮沾了泥。我不知道它还能不能用，但这是我唯一没被污染的东西。我没碰它，只是在脑子里想：如果还能拍一次，就拍他们。
念头刚落，相机自己翻了过来，落在我的掌心。机身冰凉，胶片轴轻轻转动，像是回应某种指令。我用最后一点力气把它举起来，对准那七个婴儿。
他们发现了。
同时抬头，嘴角撕开，露出没有牙齿的牙床。他们的身体开始膨胀，皮肤变成半透明的膜，底下有紫色脉络疯狂跳动。我按下快门。
闪光炸开的瞬间，我闭上了眼睛。
不是因为怕亮，是因为我知道，睁开眼看到的不会是现实。
底片弹了出来，在空中飘了一下，落进我膝盖前的泥水里。我伸手去捞，指尖刚碰到，画面就开始显影。
第一帧：档案馆地下室。六个玻璃罐全部空了，内壁爬满裂痕，像干涸的河床。第二帧：金属管道从罐体延伸而出，嵌入墙体，一路通向地面。第三帧：管道终点是花坛中心，正对着我此刻跪着的位置。第四帧：紫色液体正从管口喷涌而出，不是流，是射，像输血一样注入七个婴儿的脊背。
他们不是独立的个体。
他们是容器，也是通道，是林晚用来接收能量的终端。
第七个婴儿突然转头，直勾勾盯着我。他的眼眶里浮出一层珠光，像是内置了镜头。他笑了，嘴咧到耳根，发出一声尖利的哨音。
其余六个同步抬头。
他们的身体猛地膨胀，皮肤破裂，紫液喷溅，在空中交织成网。我看见他们的骨骼在重组，肋骨向外翻出，肩胛骨对接，脊柱延长，像七具骨架被无形的手拼在一起。地面震动，泥土塌陷，一道巨大的人形轮廓从地下升起。
她站起来了。
全身由紫黑色黏液与骨片构成，高近三米，穿着酒红丝绒裙的残影，发间别着那枚珍珠发卡。她的脸是模糊的，但我知道那是林晚。她低头看我，嘴角微扬，像母亲看见迷路的孩子终于回家。
然后，她的腹部裂开了。
不是伤口，是主动张开，像一扇门缓缓打开。里面不是血肉，是一片黑暗的空间，空间里有无数画面在闪。
我看清了。
每一个画面都是我和陈砚。
有的在704室争吵，他指着我说“你根本不是林镜心”；
有的在档案馆废墟，我用手术刀刺他后颈，他笑着化作黏液；
有的在疗养所走廊，我抱着他说“乖，妈妈在这里”；
还有的……是我从未经历过的场景：我在厨房煮汤，他在桌边写字，窗外下着雨，我们像一对普通夫妻。
他们在相爱，也在互相杀死。
每一次重逢都导向毁灭，每一次拥抱都埋着刀。这些不是记忆，是轮回，是林晚意识里反复上演的剧本。她不要真相，她要的是“家”，是那种永远不会散、永远能喊她妈妈的虚假永恒。
我坐在泥里，看着这一切，没有挣扎。
我知道自己也快成了其中一幕。下一秒就会有另一个“我”走上去，抱住那个“陈砚”，轻声说“我们重新开始吧”。
可就在这时，我听见相机又响了一声。
最后一张底片自动弹出，飞向空中，悬停在我面前。画面是空的，什么都没有。但我知道它在等——等一个还没发生的瞬间，等一个能打破循环的节点。
我盯着那张空白底片，忽然明白了一件事。
我不是第一个林镜心，也不会是最后一个。但这一次，我还记得自己是谁。
我的手慢慢抬起来，指尖触到底片边缘。
紫光从我体内涌出，照在底片上。它开始显影，极慢，像时间被拉长。画面中央出现一个点，接着是轮廓——是我举起相机的动作，是闪光爆发前的一刹那。
它拍下了我自己。
巨大林晚站在上方，腹部敞开，无数个我和陈砚在其中厮杀、相拥、哭泣、死亡。我跪在泥里，手捧底片，身体几乎完全透明。紫色心脏在胸腔里跳动，频率和她腹中的幻象同步。
我还没消失。
我还看得见。
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