灵异故事大会 第217章 祂在傩面后看着你

我们村的傩戏，戴上面具才能跳。

可每次跳完，总有人失踪。

老人说，那是被面具里的“东西”看中了。

我不信邪，偷偷戴上了祖传的鬼王面具。

戏台上，我跳得酣畅淋漓。

戏台下，空无一人。

只有无数张惨白的傩面，整整齐齐挂在屋檐下。

它们，都在看着我。

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林默指尖的触感，是深入骨髓的阴寒。那不是北方冬天干硬的冷，而是江南梅雨季沉在井底、浸透了青苔和水蛇腥气的湿寒，顺着指甲缝、皮纹，一丝丝渗进来，往骨头里钻。他面前摊开的，是一张傩面。

木质早已糟朽，颜色像是泼了一层混着烟灰的、凝固的猪血，又反复被潮气舔舐过，斑驳得不成样子。五官的雕刻粗砺得近乎狰狞，额头凸出两个异样的肉瘤，像是未成形的角；眼眶是两个深不见底的空洞，边缘残留着几星剥落的金漆，如同干涸发黑的泪；嘴咧着，不是笑，也不是怒，是一种僵死的、恒定的吞噬姿态，露出里面同样黑洞洞的空腔。它静卧在一堆发黄脆硬的旧戏本、几件同样散发着霉味的彩布戏服中间，却像一个黑洞，把祠堂偏厦这昏沉光线里所有的死寂，都吸进了那双眼洞和嘴巴里。

这是爷爷的遗物，林老太爷临终前攥着他的手，喉咙里嗬嗬作响，枯枝般的手指几乎要掐进他肉里，反复只咂摸出几个字：“……面具……不能戴……不能看……”后面的，被一口浊痰和骤然涣散的眼神，永远吞没了。爷爷曾是村里“傩班”里顶厉害的角色，专跳驱邪的“钟馗”和捉鬼的“判官”，声若洪钟，舞步能踏得土地震颤。可后来，据说是有一年除夕“扫堂”仪式后，人就渐渐萎了，终日缩在这祠堂旁的偏厦里，对着这些蒙尘的家什发呆，直到咽气。

林默大学学的是民俗，毕业论文就打算做家乡傩戏的考察。爷爷的遗物，连同这偏厦的钥匙，自然到了他手里。最初的兴奋很快被眼前的破败和难以言喻的压抑取代。那些曾听过的、关于傩戏和面具的零碎禁忌，此刻潮水般涌回——戴上面具，便是请神附体，或是扮鬼作邪，凡人不得窥探真容；尤其是这不知传了多少代的“老面”，碰都碰不得。还有那些更隐秘的、村里老人酒后半真半假吐露的旧闻：某年跳“小鬼”的后生，摘下面具后眼神就直了，没过几天投了河；某次“请神”仪式后，供奉面具的祠堂偏间里，发现少了半边脸谱，地上却有一串湿漉漉的、非人的脚印……

荒谬。林默甩甩头，想把指尖那湿冷的触感和脑子里盘旋的怪谭一并甩脱。他是受过现代教育的人，信奉的是逻辑和实证。傩戏是古老的文化遗存，那些传说，无非是原始信仰的残留，加上以讹传讹的乡村怪谈罢了。可指尖残留的寒意，和爷爷临终前那惊恐到极点的眼神，却像两根细小的冰锥，顽固地钉在他的意识边缘。

他小心地用手指肚，避开那空洞的眼眶和咧开的嘴，抚过面具凹凸不平的表面。木质疏松，仿佛一用力就会碎成齑粉。他用指节轻轻叩了叩侧脸部位，声音沉闷，带着一种空洞的回响。

“笃、笃。”

声音不大，在这落针可闻的偏厦里，却异常清晰。几乎是同时，林默眼角余光似乎瞥见，那面具黑洞洞的眼窝深处，极其细微地，闪过一点什么。不是光，更像是……某种极其深黯的色泽，蠕动了一下。

他猛地缩回手，心脏像被一只冰冷的手攥了一把，骤停半拍。定睛再看，面具依旧死气沉沉地躺在那里，眼洞只是两个普通的、积满灰尘的窟窿。幻觉。一定是光线太暗，自己精神太紧张了。

可那寒意，更重了。从指尖蔓延到整条手臂，肩胛骨都开始发僵。

屋外传来隐约的喧闹声，是村口广场的方向。对了，今天是旧历腊月二十四，小年。村里按老规矩，晚上要“起傩”，举行一年里最隆重的那场“扫堂”傩戏，驱疫祈福。喧闹的人声像一剂解药，暂时驱散了偏厦里浓稠的静谧和心头那点莫名的不安。林默深吸一口气，带着一种逃离般的心情，最后看了一眼那静静躺在昏黄光线里的鬼王面具，转身推开了吱呀作响的木门。

外面的空气清冷，带着泥土和远处炊烟的味道。天色向晚，铅灰色的云层压得很低。祠堂的飞檐斗拱在暮色里显出沉默而威严的轮廓。他快步离开，将那偏厦连同里面阴寒的旧物，都抛在了身后越来越浓的阴影里。

村口广场已经聚了不少人。几盏大瓦数的白炽灯拉起来，照亮了临时搭起的戏台。台子简陋，背景挂着绘有神荼郁垒像的布幔，颜色俗艳得有些刺眼。空气里弥漫着香烛、火药（准备放鞭炮）和人体聚集特有的暖烘烘的浑浊气味。孩子们尖叫着追逐，大人们三五成群，抽烟，闲聊，脸上是一种习惯性的、近乎麻木的期待。

林默挤在人群边缘，看着。鼓点响起来了，不是清脆的，而是那种蒙着厚牛皮似的“咚咚”声，沉郁，单调，敲在耳膜上，连带心脏都跟着一下下震动。锣钹加入，声音尖锐得不协调，割裂着空气。几个画着简单脸谱、穿着臃肿戏服的“傩班”成员上场了，动作夸张而僵硬，举手投足间，带着一种被岁月磨蚀了灵性、只剩下程式的空洞。他们跳的是“开路先锋”，舞步沉重，手中的木制兵器挥舞着，却毫无杀气，反倒显得有些滑稽。台下有人叫好，声音稀稀拉拉，更多人是面无表情地看着，或者低头摆弄手机。

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