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脚下的地是用青黑色的石板铺的，严丝合缝，踩上去硬邦邦的。
四周的岩壁上，密密麻麻刻满了八思巴文，最扎眼的，是正前方那座圆形的巨大高台。
那玩意儿说是个祭坛，一点都不夸张，少说也有个篮球场那么大，通体都是用一种黑得发亮的石头垒起来的，在手电光下泛着一种阴冷的光泽。
整个祭坛透着一股子说不出的威严和死气，就那么安安静静地矗立在黑暗里，不知道已经在这儿待了几千年了。
刚才还紧绷得快要断掉的神经，在这片突如其来的正常环境里，一下子就松弛了下来。
人就是这么个贱骨头，刚从油锅里捞出来，给你换个蒸笼，你都觉得是进了天堂。
“妈的，总算到正主儿了。”老史也站了起来，捡起地上的开山刀，眼神警惕地扫视着四周。
他那张本来就没什么表情的脸上，现在更是写满了疲惫，眼角的伤口结了黑色的血痂，让他看起来像个刚从刑场上逃出来的犯人。
小顾没说话，他把耗子和老史扶起来之后，就径直朝着高台走了过去。
我们三个赶紧跟上。
离得近了，才看清高台的边缘，横七竖八地躺着几具尸体。
他们身上穿的不是我们这种破烂户外服，而是很专业的黑色作战服，跟打“蛰龙”那几个人应该是一队人。
“妈的，跑的可真快。”耗子嘀咕了一句，凑过去拿脚尖捅了捅其中一具尸体。
“别乱动。”小顾低声喝止了他。
我们打着手电仔细看。
这几个人死得那叫一个惨。
其中一个，眼睛瞪得跟铜铃一样，嘴巴张得能塞进去一个拳头，整张脸都扭曲成了麻花。
另一个更邪乎，手里紧紧攥着一把军用匕首，刀尖不是对着外面，而是直挺挺地插进了自己的心脏，看样子是自杀。
我心里一阵发毛。
这帮人装备精良，都不是普通人物，怎么会死得这么窝囊？
不是疯了就是被逼得自己动了手。
看来那片粉雾的威力，比我们想象的还要大。
我蹲下身，检查离我最近的一具尸体。
这哥们儿看着挺年轻，也就二十出头，脸上还带着点稚气。
他的手伸向前方，五指张开，像是想抓住什么救命稻草。
我注意到他的手心里，攥着一个黑乎乎的东西。
我掰开他已经僵硬的手指，那玩意儿“啪嗒”一声掉在了地上。
是个很老旧的黄铜指南针，外面那层漆都快掉光了，玻璃罩子上也全是划痕。
可诡异的是，我刚把它捡起来，里面的那根指针就开始发了疯似的疯狂打转，转得跟个电风扇叶片一样，压根儿就没有停下来的意思。
“这地方的磁场全乱了。”我把指南针拿给他们看。
风水里讲究“气”，气就是一种磁场。
这么乱的磁场，别说找什么生门死门了，能分清东南西北都算你本事大。
这地方，从根儿上就是个绝地，物理定律在这儿都不好使了。
“找找看有没有什么能用的东西。”小顾说着，开始检查那些尸体上的装备。
我和老史也有样学样，耗子那小子更是能补充一点是一点。
“好东西啊！”耗子忽然压低声音叫唤了一声，献宝似的从一具尸体旁边的石缝里摸出来个东西。
那是个扁扁的金属烟盒，银色的，上面刻着个看不懂的符号，有点像个烟斗的样子。
耗子拿在手里掂了掂，打开一看，脸上立马就垮了：“妈的，空的。”
他骂骂咧咧地把烟盒往自己那破烂的冲锋衣口袋里一揣，嘴里还念叨：“好歹是个铁家伙，留着当个纪念。”
我当时也没在意，心说这家伙真是穷疯了，连个破盒子都当宝。
连续的惊吓和搏斗，早就把我们几个的精力榨干了。
耗子一屁股坐在祭坛冰凉的石阶上，习惯性地往兜里摸烟，摸了半天，才想起来自己的那包“红塔山”早就抽完了。
“操，烟瘾犯了，这会儿要是能来一根，少活十年都值。”他一脸的懊恼，抓耳挠腮。他烦躁地把自己身上所有的口袋又翻了一遍，最后把那个刚捡来的空烟盒给掏了出来，拿在手里翻来覆去地看。
“你看个屁啊，还能看出花儿来？”我被他弄得也有点心烦。
“他奶奶的！”他丧气地骂了一句，随手就把空烟盒塞回裤兜里。
说话间，小顾已经把整个祭坛都检查了一遍。
“墙上的八思巴文记载的是一种祭祀仪式，”他指着祭坛中央一道半米宽的裂隙说，“按照上面的说法，只要以特定的顺序踩踏地面上的十六块符文石板，就能打开向下的通道。那片雾气，就是从这裂隙里冒出来的。”
我顺着他指的方向看过去，果然，在我们脚下的石板地面上，有十六块石板的颜色和花纹跟别的不一样，上面刻着不同的符号。
“这靠谱吗？跟跳房子似的。”耗子把烟头在地上捻灭，一脸的不信。
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