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孙大成扛着那把旧铁锹，走进了沉沉的夜色里。
月光像冷水一样，洒在他那片已经变成废墟的家园上。
断裂的房梁，破碎的瓦片，还有被雨水泡得发黑的泥坯墙。
这里，曾经是他长大的地方。
有爹娘的笑骂声，有饭菜的香气，有他童年所有的记忆。
现在，只剩下一片死寂。
孙大成没有停顿。
他本就是工程兵出身，修桥铺路，挖战壕，建工事，都是家常便饭。眼前这点塌了的土房子，在他眼里，跟一堆积木没什么两样。
他没有胡乱地挖。
他先是绕着废墟走了一圈，借着月光，仔细观察着那些断裂的木梁和塌陷的结构。
哪根是主梁，哪根是承重柱，他心里一清二楚。
他找到一个支点，用铁锹猛地一撬。
“咔嚓！”
一根烧黑了的房梁被他撬动，连锁反应之下，一大片摇摇欲坠的碎瓦哗啦啦地滚落下来。
灰尘冲天而起。
他侧身躲开，等灰尘稍落，又继续上前。
清理，搬运，归类。
能用的木料堆在一边，碎掉的瓦片和泥土堆在另一边。
他的动作不快，但极有效率，没有一丝多余的动作。
就像一台沉默而精密的机器。
不出一个小时，原本小山一样的废墟，竟然被他清理出了一大片空地。
屋子的轮廓，重新显现了出来。
在清理墙角的时候，铁锹碰到了一个硬物。
他俯下身，拨开泥土。
是一把犁。
犁头已经锈迹斑斑，但那坚实的木柄，仿佛还带着他爹手心的温度。
他爹就是用这把犁，在这片贫瘠的土地上，一寸寸地刨出了他们一家的活路。
他又往里挖了挖。
一个簸箕露了出来，竹篾已经断了好几根。
他记得，每年秋收，娘就是用这个簸箕，迎着风，将金黄的谷粒和干瘪的谷壳分开。
风吹过，谷壳飞扬，娘的头发上，脸上，总是沾满了细碎的草屑，可她脸上的笑容，比那谷子还要灿烂。
最后，他从一堆烂泥里，拖出了一个半截埋在土里的旧衣柜。
衣柜的木头已经受潮变形，但竟然没有散架。
他用力拉开柜门。
“吱呀——”
一股浓重的霉味，混合着旧木头的味道，扑面而来。
他没有嫌弃，反而凑近了，深深地吸了一口气。
这是家的味道。
他伸手在衣柜里翻找着。
忽然，他的手触到了一团柔软的东西。
他拿出来，借着月光一看，整个人都僵住了。
那是一顶小小的虎头帽，还有一双缝得密密实实的虎头鞋。
针脚细密，颜色虽然旧了，但叠得整整齐齐。
这是他小时候穿过的东西。
他甚至能想象出，娘在油灯下，一针一线缝制它们的样子。
这么多年，他们还留着！
他们一直在等他回来。
一股巨大的酸楚，猛地冲上了他的喉咙，撞得他眼眶发烫。
这个在战场上流血不流泪的男人，这个被四个老头子当成神一样看的男人，此刻，却像个无助的孩子。
“大……”
“妈……”
他跪倒在废墟里，将那顶小小的虎头帽紧紧地贴在脸上，肩膀剧烈地颤抖着，压抑了太久的哭声，终于从喉咙深处迸发出来，撕心裂肺。
泪水滂沱。
哭了不知多久，他才慢慢平复下来。
他擦干眼泪，继续在衣柜里翻找。
他又翻出了一封信。
信封已经泛黄，上面的字迹却很清晰。
收信人，是他爹的名字。
他颤抖着手，打开了信封。
信纸很薄，上面的字是用毛笔写的，字迹刚劲有力。
他一个字一个字地读着。
信，是他大哥孙大来寄回来的。
信里说，他已经参加了八路军，现在在陕北的根据地，一切都好，让爹娘不要挂念。他还说，等打跑了日本人，就回来给二老尽孝。
孙大成看着信的落款日期。
1943年。
那时候，他自己刚刚被抓壮丁才一年。
四年了！
已经过去整整四年了。
如今，日本鬼子是打跑了。
可天下，又乱了。
大哥……还活着吗？
孙大成捏着那封信，心里五味杂陈。
爹娘没了，现在连大哥都下落不明，而且这封信也不能让别人知道，否则，会有杀头之罪，他必须要藏好。
他抬起头，看着头顶那轮清冷的月亮。
孙家，就只剩下他一个人了吗？
不！
或许，大哥还活着。
在陕北。
这个念头，像一颗种子，在他心里落了地。
他必须活下去。
好好地活下去。
然后，去找大哥！
夜深了。
秋夜的风，带着凉意。
孙大成没有回翠花家。
他就在清理出来的墙角下，找了些干净的稻草铺在地上，和衣而卧。
虽然天气不太冷，但秋天的蚊子却格外疯狂。
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