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指挥部的地下室里，空气又闷又沉，堵在每个人的嗓子眼儿里，喘口气都带着沙哑音。
墙角那台刚刚立下大功的电台，此刻安静得像块废铁。可它之前发出去的那些“滴滴答答”的电波，正在整个中国掀起一场翻天覆地的狂欢。
偏偏在这风暴的最中心，却听不见半点儿喜气。
李逍遥背对着众人，像根铁桩子似的戳在那幅巨大的南京城防地图前，一动不动。
二百四十毫米攻城重炮。
这个从大岛茂嘴里撬出来的词儿，是一柄看不见的大铁锤，把刚才阵斩谷寿大夫那点子冲天的豪情，砸了个稀巴烂，连点渣子都没剩下。
赵刚办完前线的事宜，一身硝烟和血污地走进来时，瞅见的就是这么个场面。
地下室里，几个参谋和警卫员都低着头，各自忙着手里的活计，却谁也不出声，连脚步都放得极轻，生怕惊扰了那份死一样的寂静。
“逍遥。”
赵刚的声音有些沙哑。
李逍遥没回头，嗓子眼儿里像是卡着一把沙子，又干又硬地蹦出一个字。
“在。”
他就应了这么一声，两只眼睛还死死地钉在地图上，那眼神，让赵刚心里猛地咯噔一下。
他认识李逍遥这么久，从山西到河北，再到这南京城，就算是当初在忻口，被鬼子撵着屁股打得最惨的时候，也没见他露出过这副德行。
那不是疲惫，也不是愤怒，而是一种更深的东西，一种被巨大压力压得快要喘不过气的沉重。
赵刚走到他边上，顺着他看的方向望过去。
地图上，南京城外已经被代表日军的红色箭头给糊满了，密密麻麻，像一张正在收紧的血盆大口。
那个刚刚被全歼的第六师团番号上，被人用粗大的黑笔，画了一个醒目的大叉。
可这个黑叉，在周围那片无边无际的红色汪洋里，显得那么渺小，那么可怜。
“刚汇总的战损报告。”
赵刚把手里那几张薄薄的、却浸透了血的纸，放在李逍遥手边的桌上。
纸不厚，可那分量，却重得像山。
李逍遥终于动了。
他缓缓转过身，拿起那份报告，一个字一个字地往下看。
他的手指头很稳，可那因为用力而泛白的指节，却出卖了他内心的波澜。
赵刚不用看那份报告，也晓得上面写的都是些什么。
那些数字，每一个都像一把刀子，早就刻在了他的心上。
他的声音哑得厉害，听着跟破锣似的，在安静的地下室里回响。
“咱们独立旅，不算外围的零星伤亡，就昨晚到今儿凌晨这一仗，从光华门打到总统府……”
他顿了顿，像是在积攒力气。
“阵亡，一千一百二十一人。”
“重伤，七百六十四人。”
“全旅上下，能打的弟兄，折了三分之一还多。”
赵刚每报出一个数字，地下室里的空气就往下跌一分，凉得刺骨。
他接着说。
“楚云飞的三五八团，顶在最前头，打得最狠，伤亡过半。我过来的时候见了楚云飞一面，他说现在全团能拿起枪爬起来的，不到两千人了。”
“还有我们收拢的那些溃兵，拢共四千来号人，昨晚都跟着咱们冲了。现在……还能站着的，不到一千。”
这些冷冰冰的数字，像一场无声的暴雪，瞬间就把那点子胜利的喜悦给彻底掩埋了，连点儿渣都不剩。
一个站在门口的年轻警卫员，听着这些话，这个在白刃战场上拼刺刀眼都不眨一下的汉子，此刻却把头埋得低低的，肩膀控制不住地一抽一抽，他死死地咬着自己的嘴唇，不让自己哭出声来。
李逍遥放下报告，抬起头，脸上看不出喜怒。
“弹药呢？”
“没了。”
赵刚的声音里全是窟窿，呼呼地往里灌着绝望的风。
“基本上打光了。重机枪子弹和迫击炮弹，剩下的那点底子，根本不够再打一场这样规模的仗。”
他苦笑了一下，那笑容比哭还难看。
“城里的兵工厂，早先还能零敲碎打地给咱们出点货，可经过鬼子这几天的轰炸，现在不是被炸上了天，就是工人都跑光了，机器也毁了。”
“咱们现在，手里头剩下的，就只有步枪和刺刀了。”
赵刚停了一下，像是想起了什么，又补上了一句更要命的。
“药，也早就没了。”
他的声音沉了下去。
“我刚从老李那边过来，顺道去了趟救护所。沈静她们，还有那几个护士，一个个眼睛都熬红了，可什么办法都没有。”
“只能眼睁睁瞅着那些重伤的弟兄……没麻药，没消炎药，伤口烂了，发高烧，就那么……就那么活活疼死。”
指挥部里，安静得能听见彼此的心跳声。
只有墙上那面不知道从哪儿捡回来的挂钟，还在不知疲倦地“咔哒，咔哒”地走着。
那声音，一下，一下，像是在给这座被围困的城，给这支孤军，数着剩下的日子。
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