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纱布一圈圈地缠上李逍遥的手臂，打上一个利落的结。
沈静的动作很轻，带着一种职业性的专注。
她的医药箱里，药品并不算多，但每一件都无比珍贵。
磺胺粉，消毒酒精，干净的纱布。
这些在河对岸的摩登药房里可以轻易买到的东西，在这里，就等同于战士的性命。
“谢谢。”
李逍遥活动了一下手臂，伤口传来的刺痛感被一种温暖的包裹感所替代。
“红十字会那边，我会去想办法。”
沈静收拾着药箱，声音很低。
“药品和粮食，应该还能弄到一些。但是数量不会太多，而且……很危险。”
李逍遥点了点头。
他明白这其中的分量。
在日军的封锁下，任何物资的输送，都是在用人命趟路。
沈静的出现，像是在这片绝望的焦土上，开出了一朵脆弱却坚韧的花。
她利用红十字会的中立身份，为独立旅争取到了一块位于租界边缘的废弃仓库区，作为临时的休整地。
也正是通过她的斡旋，一些最急需的药品和粮食，才得以被悄悄送进这片被战争遗忘的角落。
独立旅，这支被打残了的铁军，总算获得了一丝喘息之机。
可所有人都知道，这种喘息，是短暂的。
就像暴风雨来临前，那片刻的宁静。
夜色深沉。
河对岸的法租界，依旧灯火璀璨，像一条镶嵌在黑丝绒上的钻石项链。
而独立旅所在的这片区域，则是一片死寂的黑暗。
只有巡逻哨兵的脚步声，和伤员压抑的呻吟声，偶尔划破这令人窒息的沉默。
与此同时。
在法租界的一栋豪华公寓内，留声机里正流淌出舒缓的古典音乐。
一个穿着考究和服的日本男人，正端着一杯红酒，站在巨大的落地窗前。
他的名字，叫井上雄彦。
日本陆军参谋本部，特高课，驻上海情报机关的负责人。
他的目光，穿过那条窄窄的苏州河，投向那片深沉的黑暗。
他的脸上，带着一种病态的、文雅的微笑。
仿佛他看的不是一片尸横遍野的战场，而是一盘刚刚开始的棋局。
桌上，放着一份刚刚送来的情报。
情报很详细。
关于一支番号为“独立旅”的八路军部队，如何从山西千里驰援，如何在淞沪战场上，给帝**队制造了不大不小的麻烦。
尤其是关于这支部队的指挥官，李逍遥。
“一个有趣的对手。”
井上雄彦晃了晃杯中的红酒，猩红的液体在杯壁上挂出一道道痕迹。
“用血肉之躯，去对抗钢铁洪流。这种勇气，固然可敬，却也愚蠢至极。”
他不喜欢正面战场上那种粗暴的、充满血腥味的对抗。
在他看来，战争，应该是一门艺术。
一门用最小的代价，换取最大利益的，优雅的艺术。
“在战场上啃不下的骨头，换个地方，或许用一把小小的手术刀，就能轻易地剔除干净。”
他拿起桌上的电话，拨了一个号码。
“是我。”
他的声音，温和而有礼。
“开始行动吧。”
“记住，要干净，要让他们在恐惧和绝望中，自己烂掉。”
第二天，太阳照常升起。
阳光，却照不进这座城市的阴霾。
独立旅派出的一个采购小组，两名战士，抬着几袋刚从黑市上换来的面粉，正匆匆地穿过一条偏僻的小巷。
他们很警惕，手始终没有离开腰间的枪。
可危险，并非来自前方。
巷子的拐角处，一个拉黄包车的车夫，低着头，擦拭着自己的车子。
在两名战士经过他身边的瞬间。
那车夫猛地抬起头。
他的手里，不知何时，多了一把带着消音器的手枪。
“噗！”
“噗！”
两声轻微的，如同布帛撕裂的声音响起。
两名战士的后脑，同时爆开两团血花。
他们甚至连哼都没来得及哼一声，就向前扑倒在地。
面粉袋破了，白色的粉末，混着殷红的血，在地上糊成一片。
车夫的脸上，没有任何表情。
他收起枪，慢条斯理地从战士身上搜走了钱和购货的凭证，然后拉起黄包车，消失在了巷子的另一头。
整个过程，不超过十秒。
半个小时后。
王雷带着锄奸队的队员，赶到了现场。
他看着倒在血泊中的两个弟兄，眼睛瞬间就红了。
“他娘的！”
他一拳砸在旁边的墙壁上，砖石的粉末簌簌落下。
尸体被抬回了驻地。
压抑的气氛，瞬间笼罩了整个独立旅。
战士们围着那两具冰冷的尸体，一个个拳头攥得死紧，牙齿咬得咯咯作响。
这不是战死。
这是被人在背后，捅了刀子。
李逍遥蹲下身，仔细地检查着尸体上的伤口。
一枪毙命，干净利落。
是职业杀手。
还没等他们从这起暗杀的震惊中回过神来。
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