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“喝杯茶。”
三个字。
轻飘飘的，像是被夜风一吹就散。
却像三座烧红的烙铁，狠狠地，烫在了邢力的耳膜上。
韩诚已经领命而去。
没有丝毫的犹豫，就像一把出鞘后，只知饮血，不知回鞘的刀。
风骨营的狼兵，如同一群沉默的影子，跟随着他们的主将，瞬间消失在街角的黑暗里。
去宰相府。
去“请”当朝宰相的大管家。
邢力的呼吸，停了一瞬。
他身后的禁军缇骑，握着刀柄的手，指节因为过度用力而根根泛白。
疯了。
这个沈惟，彻底疯了。
这已经不是谋逆。
这是在用最响亮的耳光，抽在皇权的脸上，抽在整个大宋朝堂的规矩上。
邢力看着沈惟。
看着那个少年，就那么随意地，走到一堆还在冒着青烟的木料前，用靴尖，踢开了一块烧焦的横梁。
他很平静。
平静得，仿佛刚刚下令去宰相府抓人的，不是他。
仿佛眼前这座被烧成废墟的宅邸，不是他的家。
仿佛脚下这片被鲜血浸泡得发黑的土地，与他毫无干系。
这种极致的平静，本身就是一种，能将人神经碾碎的，巨大压迫。
邢力没有动。
他不能动。
他是皇城司统领，是皇帝的眼睛。
他必须看完。
他必须将这里发生的，每一个字，每一个细节，都原封不动地，记下来，带回去。
空气里，血腥味，焦臭味，混杂着季怀那若有若无的诡异药香。
令人作呕。
也令人……战栗。
时间，在死寂中，一分一秒地流逝。
终于。
黑暗的街道尽头，传来了脚步声。
不疾不徐。
邢力猛然转头。
他看见了。
韩诚，走在最前面，那柄狭长的钢刀，依旧提在手里，刀尖的血，已经凝固成暗红色。
他的身后。
跟着一个穿着体面绸衫，头戴仆役软帽，身形微胖的中年男人。
汤全。
宰相府，大管家。
他没有被捆绑，没有被殴打，甚至衣衫都还算整洁。
他正努力地，维持着宰相府管家的体面与威严。
可当他的目光，扫过这片如同鬼蜮的庭院时。
当他看到那些被卸掉下巴，像死狗一样堆在地上的黑衣人时。
当他看到沈惟那张，在火光下，年轻得不像话，却冰冷得如同神魔的脸时。
他脸上所有伪装的镇定，瞬间崩塌。
他的腿，软了。
是被身后两名风骨营的士兵，半架半拖着，才没有当场瘫倒在地。
沈惟，转过身。
他看着汤全。
没有说话。
他只是，抬起脚，轻轻一踢。
一本账册，从一具尸体旁，滑到了汤全的脚边。
然后，他又伸出手指，指向了那堆，还在发出“嗬嗬”声的，活着的俘虏。
人证。
物证。
一个字都不需要说。
汤全的脸色，在这一瞬间，变得惨白如纸。
冷汗，从他的额角，鬓边，后颈，疯狂地涌出，瞬间浸湿了他的衣领。
他懂了。
他什么都懂了。
败了。
败得一塌糊涂。
相爷那自以为天衣无缝的杀局，在这个少年面前，就像一个拙劣的笑话。
汤全的嘴唇剧烈地哆嗦着，他想开口，想把一切都揽在自己身上。
这是他作为一条最忠心的狗，最后的，也是唯一能做的事。
然而，沈惟，根本没有给他开口的机会。
沈惟，弯下腰。
他捡起了那本，足以让汤相万劫不复的账册。
然后，他又从韩诚手里，拿过了那份，用黑水司副指挥使的血，写成的，滚烫的供词。
他拿着这两样东西。
一步一步，走到了汤全的面前。
邢力的心脏，提到了嗓子眼。
他要将证据，交给自己了吗？
这是唯一的，正确的，符合法度的选择！
汤全也闭上了眼睛，等待着最终的审判。
沈惟，笑了。
他将那份血腥的供词，和那本致命的账册，轻轻地，塞进了汤全，那双冰冷而颤抖的手里。
汤全猛地睁开眼，瞳孔里，充满了极致的，不可思议的错愕。
他听到了沈惟的声音。
那声音，很轻，很柔和。
像是在对一个老朋友，说着最体己的话。
“带回去。”
沈惟的目光，越过了汤全，仿佛看到了他身后，那座灯火通明的宰相府。
“给相爷。”
“擦擦手。”
“擦擦手。”三个字，如三根无形的冰锥，刺穿了汤全的耳膜，钉进了他的魂魄。
他手里的账册与供词，瞬间变得比烧红的烙铁还要滚烫。
烫得他想扔，却连动一动手指的力气都没有。
他僵在原地，像一个被抽走了所有骨头和思想的，拙劣的木偶。
大脑，一片空白。
他设想过无数种结局。
被当场格杀。
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