告白指令请签收 第256章 基金会启航：母校的图书馆之约

我盯着手机屏幕，那条系统提示还停在那儿：“请向江逾白说出一句你从未说出口的话。”

手指悬在截图上方，迟迟没有点下发送。

江逾白就站在我旁边，风从停车场吹进来，掀动他袖口的布料。他没问我要去哪，只是把车钥匙递了过来。

“走吧。”我说。

他点头，转身拉开车门。

车子驶出市区，街道渐渐变窄，路边的梧桐树影一排排掠过车窗。熟悉的路牌出现在转角——**青禾路，前方三百米右转即达市立第一中学**。

我靠在座椅上，没再看手机。

校门口已经围起施工护栏，铁皮挡板上贴着红字通知：**图书馆危楼拆除工程将于今日启动**。几个工人正站在挖掘机旁核对图纸，阳光照在金属外壳上，反出刺眼的光。

我们下车时，机器刚好轰鸣着启动。

我从包里取出一张A4纸，是公益基金首笔捐赠的转账回执。金额不多，但这是我用自己的项目挣来的第一笔钱，一分都没动，全投进了这个账户。

“就是现在。”我说。

江逾白看了我一眼，没说话，只是走近墙边，帮我扶住一张磁贴。

我把回执贴在图书馆外墙最显眼的位置，正好盖住一块剥落的墙皮。风吹得纸张哗啦作响，我伸手按了按四角，确保它不会被吹走。

“不是为了纪念谁。”我轻声说，“是为了让这里重新活过来。”

他站在我身后半步的距离，声音很轻：“我知道。”

机器的声音越来越近，墙体已经开始出现裂缝。一名工人挥手示意即将动工，另一人正准备爬上驾驶座。

就在这时，我忽然往前走了几步，靠近墙根。

这块砖我记得。高三那年美术课，我和同桌偷偷用刻刀在砖缝里写下名字，还画了个歪歪扭扭的太阳。现在墙面斑驳，藤蔓爬满了大半，但我还是找到了那个位置——“林溪”两个字已经被水泥覆盖，只剩一点模糊的痕迹。

“找不到了。”我笑了笑。

江逾白走到我身侧，不动声色地挡住了斜射过来的阳光。

“当年写的时候，还怕被老师发现。”我仰头看着残破的屋檐，“结果到现在也没人管。”

他低笑了一声：“可能他们觉得，反正也要拆了。”

我摇摇头：“可有些东西，比建筑活得久。”

话音刚落，远处传来一声闷响。

挖掘机的铲斗刚刚落下，却在触地瞬间停了下来。司机探出头，朝我们这边招手。

“等一下！”他喊，“底下挖出个盒子，像是以前学生埋的！”

我和江逾白对视一眼，快步走过去。

那是个锈迹斑斑的铁皮盒，边角卷曲，表面结了一层灰褐色的氧化物，但密封扣还在。一名年长的工人蹲在地上，用手帕擦了擦上面的泥土，递给我们。

“刚才挖地基碰出来的，位置就在原来阅览室窗户下面。”他说，“看这编号，应该是2017届毕业班留下的‘时光胶囊’。”

我接过盒子，指尖碰到冰凉的金属，心里忽然空了一下。

蹲下身，我把盒子放在膝盖上，慢慢撬开卡扣。

“小心点。”江逾白在我耳边说，“别划到手。”

盒盖弹开的瞬间，一股陈年的纸味散了出来。里面整整齐齐码着一叠信封，每一封都写着班级和姓名，标注着“请于2027年开启”。

我在第三层找到了自己的那封。

信封是淡蓝色的，边角已经泛黄，上面工整地写着：“致十年后的林溪”。翻过来，背面有一行小字：“如果你还没忘记那天的事，请记得回来看看。”

我抽出信纸，还没来得及细读，一张折叠的小纸条突然滑落，飘到我的鞋面上。

捡起来展开，字迹稚嫩，像是匆忙写下的：

**“今天在博物馆遇见的学长，相机声好吵。”**

我猛地抬头，看向江逾白。

他站在原地，眼神安静，像七年前那个雨天一样，静静望着我。

“这是……”我的声音有点抖，“你那时候就在了？”

他没回答，只是轻轻点了点头。

“不止那天。”他说，“你参加校庆设计比赛，评委说创意太抽象没人懂，是我匿名寄了三封支持信到教务处。”

我愣住。

“你丢过一次实验报告，后来在失物招领柜最底层找到，其实是我看到保洁阿姨要扔，连夜翻垃圾桶捡回来的。”

我的手指攥紧了纸条。

“还有一次，你值日锁门，把书落在教室，回去拿的时候灯坏了。我听见动静，就上去开了应急电源。”

我想起来了。那天走廊漆黑，只有尽头一盏小灯亮起，我甚至没看清是谁按的开关。

“你记这么多干什么？”我低声问。

他看着我，目光沉静：“因为我知道，你会忘了很多人，但我不想让你忘了我。”

风忽然停了。

远处的挖掘机熄了火，工人们也停下动作，整个工地安静得能听见纸张翻动的声音。

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