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曼德勒的早晨来得很突然。
林霄靠在一堵斑驳的砖墙上，看着东方的天空从青灰变成鱼肚白，又从鱼肚白变成淡金色。阳光越过远处皇宫的尖塔，斜斜地照进这条贫民窟的小巷，把墙根的垃圾堆照得纤毫毕现——烂菜叶、破布条、生了锈的铁皮罐头，还有一只死老鼠，肚皮朝上，已经僵硬了。
他不知道自己在哪里。
昨晚从别墅逃出来后，他只是在黑暗里拼命跑，跑过街道，跑过巷子，跑过河边，跑过铁轨。后来实在跑不动了，就钻进这片迷宫一样的贫民窟，随便找了个角落蜷起来。
现在天亮了，他得弄清楚自己身在何处。
右腿的伤口已经完全麻木了，但裤腿上的血迹说明它还在渗血。左肩的旧伤也在疼，昨晚的剧烈运动让它再次崩裂。他检查了一下身上的装备——手枪还剩三发子弹，匕首还在，铁盒还在贴身内袋里，其他什么都没了。
背包丢了，干粮丢了，水壶丢了，通讯设备也丢了。
他现在是一个人在曼德勒，没有同伴，没有支援，没有退路。
远处传来汽车引擎声，林霄警觉地缩回阴影里。一辆破旧的皮卡从巷口驶过，车厢里挤满了人，都是普通的缅甸百姓，穿着笼基，皮肤晒得黝黑。没人往巷子里看。
林霄松了口气，但马上又绷紧了神经。昨晚别墅的枪战和爆炸，肯定会惊动整个曼德勒的军警。“烛龙”在缅甸有军方背景，他们一定会封锁城市，搜查所有可疑人员。
他得尽快离开这里，找到安全屋，和岩康的人汇合。
但首先，他得处理伤口。
林霄挣扎着站起来，扶着墙往前走。巷子尽头是一条稍宽的街道，两边是密集的棚户和简陋的店铺。有一家已经开门了，门口支着个小摊，卖奶茶和油炸小点心。摊主是个中年妇女，围着褪色的头巾，正往炉子里添炭。
林霄走过去，从口袋里摸出一张皱巴巴的缅币——那是吴先生之前给的应急钱。他指了指摊上的奶茶和油炸面团，伸出两根手指。
女人看了他一眼，眼神在他身上的血迹和泥污上停留了一下，但什么都没问。她麻利地盛了两杯奶茶，用塑料袋装了几个炸面团，递给林霄，接过钱，找零。
林霄蹲在街边，狼吞虎咽地吃完。滚烫的奶茶下肚，胃里暖了，人也清醒了几分。他观察着街上的行人——大多是本地的穷苦人，偶尔有穿制服的人经过，但不是警察，是某个公司的保安。
他得找个人问问路。
正想着，旁边突然有人用汉语说：“中国人？”
林霄转头，看到一个六十多岁的老人，瘦，头发花白，穿着洗得发白的蓝色工作服，推着一辆破旧的三轮车，车上装着几个空塑料桶。
“你……”林霄警觉地看着他。
“别怕。”老人说，指了指他沾血的裤腿，“受伤了？跟我来。”
林霄犹豫了一秒。这可能是陷阱，但也可能是唯一的生机。以他现在这个状态，走不出三条街就会被抓住。
他站起来，跟着老人走。
老人推着三轮车，不紧不慢地穿过几条巷子，最后停在一扇生锈的铁门前。他掏出钥匙打开门，里面是一个堆满杂物的小院，到处是空油桶、破轮胎、锈迹斑斑的机器零件。
“进来。”老人说。
林霄跟进院子，老人关上门，插上门闩。
“我叫老周。”老人说，“云南腾冲人，来缅甸三十年了。你是从别墅那边逃出来的吧？”
林霄的手按在枪柄上。
“别紧张。”老周摆摆手，“昨晚爆炸声我在家都听到了，后来看到街上到处是军警，就知道出事了。你身上有血，又是生面孔，肯定跟他们有关。”
他指了指墙角一个木板搭的小棚子：“里面有水，洗洗。我去给你找件干净衣服。”
林霄犹豫了一下，还是去了。棚子里很简陋，只有一个塑料桶，一个瓢，地上铺着几块砖。他用瓢舀水，从头浇下，冰冷的水让他浑身一激灵，但冲掉了身上的血和泥，人也清醒多了。
洗完出来，老周已经找了一套旧衣服，洗得发白但还算干净。林霄换上，又处理了伤口。右脚的伤口已经发白化脓了，他用老周给的酒精洗了洗，疼得差点叫出声，但咬紧牙忍住了。
“伤得不轻。”老周蹲在旁边看，“得找医生。”
“不用。”林霄说，“我待不了多久。你知道怎么出城吗？”
老周看着他，沉默了一会儿：“城西有条小路，穿过甘蔗地，能绕到江边。江边有船，可以渡江。但最近查得严，白天不行，得晚上。”
林霄看了看天色，才上午九点多。还有十几个小时要熬。
“这附近安全吗？”
“我这儿没人来。”老周说，“我收破烂的，穷得叮当响，没人稀罕。但你不能出去，外面满街都是便衣。”
便衣。林霄想起昨晚那个老人，拄着手杖，坐在会议室里稳如泰山。那种人，手眼通天，调动全城的军警搜一个人，轻而易举。
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