聊斋新介 第227章 渡厄针

急诊室里的灯光总是白得刺眼，像把刀，把人心底那点侥幸都剖得干干净净。陈平安，三十岁挂零的主治，刚送走一个孩子，才七岁，先天性的怪病，浑身血管脆得像风吹就裂的玻璃，教科书上都没个正经名字。孩子爹妈哭得撕心裂肺，年轻的实习生别过脸去抹眼泪，陈平安只觉得一股寒气从脚底板直冲脑门，冻得他指尖发麻。他站在洗手池前，冰冷的水哗哗冲着，镜子里的脸苍白疲惫，眼底沉淀着太多无法言说的无力感。

“陈医生，又…没救回来？”护士小周的声音在背后响起，带着点小心翼翼的试探。

陈平安没回头，只是更用力地搓洗着双手，指甲缝里仿佛还残留着那孩子皮肤异常的冰凉触感：“嗯。病因都查不全，怎么救？”

“唉…”小周长长叹了口气，“这都第几个了？怪病年年有，今年特别多，还都撞你手里了。”

水声停了，陈平安扯过纸巾擦手，动作有些粗鲁。是啊，这几个月撞他手里的怪病，没一个能按常理推断的。那个厌食症把自己饿成纸片的姑娘，胃镜肠镜查烂了都正常；还有那个肌肉持续萎缩的小伙子，肌电图做出来跟闹着玩似的。现代医学的仪器，在这些“怪”面前，像瞎了眼聋了耳。

他拖着灌了铅似的腿走出急诊区，走廊尽头，那排冰冷的蓝色塑料长椅上，坐着个格格不入的身影。一个干瘦老头，穿着件洗得发白的灰布长衫，脚上是双千层底的老布鞋，与周围行色匆匆的现代人格格不入。老头手里捻着根细长的银针，在指间灵活地转动，针尖偶尔反射着头顶惨白的灯光，寒星一点。

陈平安脚步顿住了。这老头，他前几天就见过，像个幽灵，总在急诊大厅角落里安静地坐着，目光却锐利得像鹰隼，扫过每一个被推进来的病人。陈平安曾试着想问他点什么，可一转眼，老头就不见了踪影。

鬼使神差地，陈平安走了过去，在他旁边坐下。一股淡淡的、极其特殊的药香钻进鼻子，像某种古老书页散发出的气息，混着一点点陈年草木的清苦。

“大爷，您…等人？”陈平安开口，声音带着连轴转后的沙哑。

老头眼皮都没抬，手指依旧捻着那根针：“等人？等病。”他声音不高，却字字清晰，带着一种奇特的穿透力，“有些病啊，医院的机器照不透，西药灌不进。”

这话像根针，直接扎在陈平安心头最憋闷的地方。他苦笑一下：“照不透？那怎么治？靠猜？靠蒙？”

老头终于停下了捻针的动作，侧过头，一双眼睛深得如同古井，平静无波地看向陈平安：“靠‘认’。认病，认命，认该付的价码。”他的目光在陈平安脸上停顿了几秒，似乎在确认什么，“小陈医生，你身上…有那个味儿。”

“味儿？消毒水味儿？”陈平安下意识闻了闻自己的白大褂袖口。

“是苦味儿，”老头嘴角牵动了一下，像是笑，又不像，“心里憋着救不了的苦。还有…”他微微前倾，声音压得更低，“一股子…跟那些‘怪病’沾边的味儿。你最近，碰了不少吧？”

陈平安心头猛地一跳，脊背瞬间绷紧了。这老头绝对不简单！他强作镇定：“大爷，您到底是谁？”

“一个老跑腿的，替几根针找个主。”老头说着，从怀里摸出个东西，那是个巴掌大的木盒子，颜色深得像浸透了岁月，木头纹理清晰温润。他打开盒盖，里面衬着褪色的深蓝绸缎，静静躺着几根长短不一的银针，针尾似乎有极其细微的、难以辨认的纹路。盒子一开，那股奇特的药香骤然浓郁起来，隐隐约约，陈平安似乎看到针身上有极淡的、水纹般的流光一闪而逝，定睛再看，又什么都没有。

“这叫‘渡厄针’，”老头用指腹轻轻拂过针尖，动作温柔得像抚摸婴孩，“专治那些‘不该有’的病。医院里查不出名堂的，多半归它管。”

陈平安盯着那几根针，心跳得有些快，理智告诉他这太荒谬，可心底那点被怪病反复蹂躏的不甘和医者的本能又在疯狂叫嚣：“您…意思是给我？代价呢？”

老头合上木盒，发出轻微的“咔哒”声。“代价？”他浑浊的眼睛里透出一种看透世事的漠然，“病有病的债，医有医的偿。治好了不该活的人，就得有人替他去死该他受的苦。治好了该活的，也得从他命里拿点东西填平。这针，是刀，也是秤。”他把木盒往前一递，“针认主，它选中你了。收着吧，规矩记牢就行。记住，用针时，心要静，眼要毒，手要稳。还有，命数这东西，硬掰，会崩。”说完，老头站起身，拍拍长衫下摆，转身就走，步履蹒跚却又异常迅速，转眼就消失在走廊拐角的人流里，像一滴水融入大海。

陈平安捧着那沉甸甸的木盒，愣在原地，指尖传来木头温润微凉的触感，那奇异的药香丝丝缕缕缠绕着他。老头的话如同烙印，烫在他脑子里——债？偿？拿命里东西填平？这简直是恶魔的交易！他下意识地想追上去把盒子还了，可双脚像生了根。急诊室里那孩子父母绝望的哭声，那些怪病患者空洞的眼神，在他脑海里反复冲撞。他低头看着盒子，鬼使神差地，手指用力，打开了它。

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