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指甲深深陷入掌心，掐出几个月牙似的白痕，又缓缓被血充盈。
但这尖锐的疼痛，却丝毫压不住胸腔里翻涌的热流。
易年抬头环顾四周，目光逐一掠过每一张熟悉又陌生的面孔。
赵勇正仰头灌酒，喉结剧烈滚动。
浑浊的酒水顺着下巴淌进衣领，在早已褪色的军服上染开深色水渍。
小李子咬着早已破皮的下唇，眼眶通红，强忍着不让那点水光落下。
胡塞低头专注地擦拭着碗沿，那只陶碗早已干净得发亮。
可他的动作却不停，仿佛这粗糙器皿上藏着什么救赎之道。
张守常望着窗外浓重的夜色，侧脸像一块风化的岩石，僵硬而沉默。
“还有老周…”
胡塞突然开口，声音轻得几乎要散在风里，却又清晰地钉入每个人的耳中。
“他箭袋里永远留着最后一支箭…”
这个外表粗犷的男人抬起头，眼里闪着难以忽视的水光，映照着跳跃的油灯。
“他说…那是留给自己的，谁也不准动…”
屋内响起几声压抑的低低抽气声，混杂着酒碗磕碰桌面的轻响。
易年闭上眼，那个总是笑眯眯的、围着油腻围裙的火头军老周，瞬间鲜活地站在记忆里。
会在寒风凛冽的深夜，偷偷给值勤的兄弟留一瓦罐滚烫的肉汤，汤里总会多几片舍不得吃的腌肉。
会用粗糙的大手笨拙地替他们缝补撕裂的衣襟，针脚歪歪扭扭，却无比结实。
会在他们想家哭鼻子时，哼起那首永远跑调的小曲，用浓厚的乡音骂一句“没出息的小崽子”，然后塞过来一块舍不得吃的糖饼。
而现在，记忆被更残酷的画面覆盖、定格。
残阳如血，硝烟未散，老周躺在泥泞与血泊里，花白的头发沾满污秽，胸口正正插着那支他从未离身的、磨得发亮的箭。
他说到做到。
“那时候…”
易年的声音把自己都吓了一跳，干涩沙哑得如同被砂石磨过，几乎不成调子，“你们…为什么…对我那么好？”
问题突兀地抛出，带着连他自己都未察觉的脆弱和积压了太久的困惑。
他已是北祁的皇帝，是真武境的强者，手握生杀予夺之大权，此刻却只执着于一个以前的答案。
所有人都转过头来看他。
破旧的木屋里，只有油灯灯芯噼啪炸响，细微的光影在众人脸上跳动。
明明灭灭，映照着那些被岁月和风霜刻下的痕迹。
小李子最先笑出声，那笑声里带着明显的鼻音，却努力撑起一副轻松调侃的腔调：
“因为你傻啊！”
他下意识地伸手想揉易年的头，就像以前常做的那样。
可手臂伸到一半才猛然意识到眼前人的身份早已不同往日，那手僵在半空，最后尴尬地缩回去。
在裤腿上蹭了蹭，嘿嘿一笑，开口道：
“那时候你整天懵懵懂懂，眼睛里透着股清澈的蠢劲儿，屁颠屁颠跟在我们这些老油子后面转悠，问东问西，跟条认准了主人就不撒手的小狗似的，甩都甩不掉…”
这话，或许也就新兵营的这几个人敢说。
易年惊觉脸颊上一片冰凉的湿意，自己竟不知在何时落了泪。
那滚烫的液体滑过下颌，滴落在粗糙的木桌面上，留下深色的圆点。
此刻，在这间漏风漏雨、弥漫着劣酒和旧木头气味的破旧木屋里，在这群曾经浑身散发着落魄气息的旧人面前，身上似乎失去了所有重量。
九五之尊的身份、苦修而来的强横力量、日夜萦绕的国事纷争，全都褪色、远去、模糊不清。
忽然又变回了那个刚刚误闯入新兵营、什么都不懂、需要大家笨拙地护着哄着的小傻子。
“喂，你们…”
小李子突然瞪大眼睛，像是发现了什么了不得的事情。
手指颤巍巍地指着易年的脸，声音拔高。
“你们快看他的表情！看他的眼睛！跟当年一模一样！”
短暂的寂静后，众人爆发出一阵哄笑。
那笑声肆意而畅快，冲散了先前凝重的悲伤，震得梁上的灰尘簌簌落下。
赵勇哈哈大笑着，一把用力勾住易年的脖子，浓重的酒气混杂着汗味一股脑地喷在他脸上：
“听见没！管他娘什么皇帝不皇帝，真武不强者的，在这儿，在这屋里，你就是我们的小傻子！没大没小！”
粗鲁地用自己脏兮兮的袖口胡乱抹去易年脸上的泪水，动作幅度大得几乎要蹭掉一层皮。
“哭个屁！大老爷们儿！喝酒！今天谁不趴下谁就是孬种！”
说着，将一个倒得满满的、碗边还有个豁口的酒碗塞进易年手里。
易年没有丝毫犹豫，仰头便将那碗劣质烈酒灌了下去。
辛辣灼热的液体如同烧红的铁汁，一路从喉咙烧穿胸膛，烫得五脏六腑都蜷缩起来，却又奇异地带来一种极致的痛快与清醒。
这一刻，没有北祁皇帝，没有真武强者，没有家国之分、君臣之别。
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