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赵小丽遵从了周教授的建议。
她走出了那间让她感到窒息的画室，离开了满是松节油气味的教学楼。羊城八月的阳光，让她有些眩晕。
按照周教授的指点，她应该坐公交车去荔湾，去看看那些藏在骑楼里的西关大屋，去走一走铺满青石板的老街，去感受最地道的羊城市井风情。那里有雕花的满洲窗，有提着鸟笼散步的老人，有飘着香味的茶楼。
艺术来源于生活。
周教授的话还在耳边。
可她的双脚，却像是有了自己的意志。她穿过校园，走上了通往校门的大路。在那个应该向左转，去往市区的岔路口，她没有丝毫犹豫，径直朝前走去。
前面那条路，通向郊区。
通向那个尘土飞扬，满是厂房的地方。
她心里有个声音在对自己说：我只是去看看，看看我设计的那些样品怎么样了。这是正事，关系到汇川，关系到母亲的心血。
这个理由听起来无比正当，让她原本有些慌乱的心，安定了不少。
她走得很快，额头上渗出了细密的汗珠。路两旁的树木越来越少，取而代之的是高大的厂房和灰色的围墙。空气中，松节油的味道早已散去，被一种混杂着煤灰和工业废料的气味所取代。
这条路她走过，上次是和母亲一起，坐着梁文浩的车。
想到这个名字，赵小丽的心跳漏了一拍。
她随即又用力地摇了摇头，想把那个穿着白衬衫的侧影从脑海里甩出去。
就在这时，她的脚步停住了。
在前面不远处的路边，停着一辆白色的面包车。
那辆车她认得。
车子停得很歪斜，一半在马路上，一半压着路边的野草。车头引擎盖被高高掀起，像一张大张着的嘴。
一个人正俯着身子，大半个身体都探进了那个黑洞洞的引擎仓里。他穿着一件洗得发白的旧T恤，手臂上、脸上，都沾着黑乎乎的油污。
赵小丽远远地站着，一时间竟没敢再往前走。
那个背影，是梁文浩。
往日里，他是那个坐在宽大办公桌后面，运筹帷幄的“浩哥”；是那个一声令下，强子和阿力就闻风而动的“老大”；是那个在电话里，用几句简短的话就能让她心神不宁的男人。
他总是从容的，强大的，甚至带着几分危险的。
可眼前的这个男人，正跟一堆复杂的零件和管线较劲，眉头紧锁，额头上全是汗水。一阵风吹过，扬起地上的尘土，他有些烦躁地抬起手臂，用沾满油污的手背抹了一把脸，结果蹭出了一道更黑的印子。
这一刻的他，褪去了所有的光环和距离感，看起来竟有几分狼狈，和一种说不出的、真实的“接地气”。
赵小丽的心，忽然就被这副景象给轻轻地撞了一下。
她犹豫了很久。
走过去？她什么也不懂，只会添乱。
掉头走？好像又显得太刻意，太不近人情。
最终，她还是深吸了一口气，迈开了脚步。她走得很慢，高跟凉鞋踩在满是砂石的路面上，发出“沙沙”的轻响。
梁文浩听到了声音，从车头里抬起头来。
看到是她，他明显地愣了一下，动作都停住了。
“我……路过。”赵小丽先开了口，声音有些干涩，“来工厂看看样品。”
梁文浩没有说话，只是看着她。他的T恤下摆已经被汗水浸透，紧紧贴在身上，勾勒出结实的腰腹轮廓。
“车……坏了？”赵小丽指了指那辆车，问了一句废话。
“嗯。”梁文浩总算应了一声，声音有些沙哑。他转过身，又埋头进了引擎里，“小毛病。”
气氛重新陷入了沉默。
赵小丽站在一旁，手足无措。太阳火辣辣地烤着，蝉在路边的野草丛里声嘶力竭地叫着，叫得人心烦意乱。
她看着他忙碌，看着他用手里的工具这里敲敲，那里拧拧。
“帮我递一下那个。”他忽然开口，头也没抬，指了指旁边工具箱里的一个东西。
“哦，好。”赵小丽赶紧蹲下身，从一堆油腻腻的工具里，找到了他要的那把扳手，笨拙地递了过去。
“不是这个，旁边那个小的。”
“哦。”她又换了一把。
“再旁边那个，带齿的。”
“……哦。”
她在他简单的指令下，显得有些手忙脚乱。两个人之间没有任何多余的交流，只有金属零件碰撞发出的叮当声，和他偶尔带着一丝不耐烦的指令声。
时间一点点过去，他的额头、鼻尖、下巴，都挂上了一颗颗豆大的汗珠，顺着脸颊滑落，在满是灰尘的地面上砸出一个个小小的印子。
赵小丽下意识地打开了自己的挎包。包里没有别的东西，只有画笔、速写本，还有一个小小的零钱包，和一方折叠得整整齐齐的白手帕。
那是母亲让她随身带着的，说女孩子家，要讲究干净。
她拿出手帕，犹豫了一下，还是递了过去。
“你……擦擦汗吧。”
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