风水云雷电 事情要比想象中难

周砚冲进站台时，火车正喷着白汽缓缓动起来。他攥着票往前跑，皮鞋底在水泥地上磨出刺耳的响，可车轮转动的速度像故意跟他作对，一节节车厢从眼前滑过，快得让他眼晕。

最后他扶着栏杆停下，胸腔里像塞了团烧红的铁，每口呼吸都带着疼。他看着那列绿皮火车越来越远，车窗外掠过的树影晃得他眼睛发酸——刚才跑回练功房的二十分钟里，他脑子里全是梁盼娣哭红的眼角，可现在站在空荡荡的站台上，那些勇气忽然就泄了气。

口袋里的手机震了震，是父亲发来的消息：“武馆合同已签，你爷爷的老规矩不能破，陈家那边催着定亲了。”

周砚盯着那行字，指节捏得发白。他靠在冰凉的栏杆上滑坐下去，背包带勒得肩膀生疼，却抵不过心里那股钝重的闷。他知道梁盼娣在等那个“办法”，可所谓的办法，不过是他跑回来时硬撑的底气。父亲的固执像块磨了几十年的铁，爷爷留下的规矩被供奉在祠堂里，连灰尘都碰不得，而他一个刚毕业的毛头小子，手里攥着的除了半本拳谱，只有满身撞南墙的傻气。

风从站台尽头灌过来，带着铁轨的铁锈味。他摸出烟盒想抽根烟，手指却抖得连打火机都按不燃。练功房里梁盼娣泛红的眼眶又浮上来，她捏着玉佩时指尖发白的样子，她强装镇定说“谁哭了”时硬邦邦的声音，像针一样扎在他心上。

他终究还是让她等了。等一个连他自己都不知道要耗到什么时候的结果。

烟掉在地上，他抬脚碾灭，喉结滚了滚，却发不出任何声音。远处的信号灯闪着红光，像在嘲笑他这场明知不可为而为之的回头。原来最疼的不是赶不上火车的遗憾，是你明明抓住了想珍惜的人，却发现自己手里根本没有能护着她的力气。

他掏出那个画着武馆简笔画的小本子，指尖划过自己写下的地址，忽然觉得那几笔线条幼稚得可笑。

周砚终究还是坐上了南下的火车，是下一班慢车，要晃十二个小时才到佛山。车厢里混杂着汗味与泡面味，他靠窗坐着，手肘抵着玻璃，指尖无意识摩挲着裤袋里那枚备用的“缠”字玉佩——原本是想等事情理顺了，亲手给她配成一对，现在倒成了攥在掌心的救命稻草。

车过南岭时，手机又响了，是母亲的声音，带着粤式普通话特有的急切：“阿砚啊，陈家阿妹下午来家里了，给你爷爷的牌位上了香，多懂事的姑娘。你爸在祠堂跟叔伯们说好了，下个月先订亲，年底就办事。”

周砚猛地坐直，玻璃的凉意透过衬衫渗进骨头：“妈，我说过我不答应！那是爷爷辈的口头约定，现在都什么年代了？”

“年代？”母亲的声音陡然拔高，带着哭腔，“你爷爷走的时候怎么跟你说的？‘武馆不能散，香火不能断’！陈家帮我们保住了馆里的地皮，你现在说不答应？你是要让你爸在宗族里抬不起头，还是要把你爷爷的牌位从祠堂请出去？”

电话那头传来父亲的呵斥：“跟他废话什么！他要是敢毁约，就别认我这个爹！”

“啪”的一声，电话被挂断了。周砚捏着手机，指节泛白，屏幕上还停留在母亲那句“你爷爷的牌位”上。他太清楚这句话的分量了。在佛山的宗族里，祠堂是天，祖宗是根，父亲当年为了保住武馆，在祠堂跪了三天三夜，膝盖磨出的血印子，他至今记得。

车窗外的山影连绵起伏，像压在心头的重石。他摸出梁盼娣的照片——是去年拍的，她穿着练功服，手里攥着剑，站在练功房的晨光里，眼睛亮得像淬了火。他指尖划过照片上她的眉眼，忽然想起教她“缠丝劲”时的光景，她总说“师父，我手腕转不对”，他握着她的手慢慢带，能感觉到她掌心的汗，和他自己加速的心跳。

“不能让她等成一场空。”他对着照片低声说，声音在嘈杂的车厢里几乎听不见。

到佛山的第二天，周砚直接去了武馆。红漆大门上的铜环磨得发亮，门楣上“周馆”两个金字被雨水浸得发暗。父亲正带着几个徒弟练拳，见他进来，一记“铁山靠”撞在沙袋上，震得房梁上的灰尘簌簌往下掉：“回来了？先去祠堂给你爷爷上香，然后跟我去陈家赔罪。”

“我不去。”周砚站在院子中央，阳光透过天井落在他身上，却暖不了那股子硬气，“爸，武馆我接，但亲事我不认。”

“你说什么？”父亲的脸瞬间涨红，广东男人骨子里的火爆全涌了上来，手里的长棍“啪”地砸在地上，“你爷爷的规矩！宗族的脸面！你想让周家在佛山抬不起头？”

“规矩是死的，人是活的！”周砚往前一步，胸口起伏，“爷爷教我们练拳，是要我们有骨气，不是让我们拿婚姻当筹码！”

“反了你了！”父亲扬手就要打，却被旁边的大师兄拦住。大师兄是看着周砚长大的，叹了口气：“师父，阿砚刚回来，有话慢慢说。”

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